Sentado en el aeropuerto, esperando a que salga el vuelo a Monterrey. Sigo en Cuba pero esto ya casi no es Cuba. En los aeropuertos hay bastante poco de un país. La gente local se mezcla con el extranjero. La voz de megafonía tiene el acento más suave. Las tiendas venden un resumen de todo lo que el turista podría haber comprado en el lugar y no ha comptado, por eso el aeropuerto es un no-lugar, es una gran sala de espera, y a esto no me atrevo a llamarlo Cuba, mejor lo llamo no-Cuba.
Ha sido la primera etapa del viaje y supongo que toca enumerar lo que se me ha quedado en la memoria.
- Baracoa en todos los sentidos. La naturaleza brutal y la gente. La sensación de paraíso en general a pesar del huracán.
- Las casas desbaratadas de La Habana.
- Los almendrones, los Ladas y los baches de la carretera.
- Los edificios.
- Los colores de los coches con los edificios y la ropa de la gente.
- El pollo con arroz y frijoles.
- Las tiendas vacías y el desabastecimiento.
- La propaganda omnipresente.
- El béisbol y el jonrón de Despaigne.
- Los restaurantes tristes sin decoración ni sonrisas.
- La idea de olla a presión.
- Una isla siempre acaba mirándose el ombligo.
- La sensación de seguridad.
- Las colas.
- La guayaba, el mamey, la guanábana, la fruta bomba, la fruta en general y los helados.
- La yuca, la malanga, el boniato y la patata.
- El azúcar oscuro que endulza de una forma poco habitual.
- Los vendedores ambulantes que pegan voces y la comunicación interpersonal a altos volúmenes.
- La intensidad del acento cubano.
- Las humaredas de los coches.
- La gente durmiendo en sitios inesperados.
- Los perros callejeros.
- Los dos tocororos, el pájaro nacional, que vi.
- La tierra roja.
- Pisar barro descalzo en Humboldt.
- Acordarme de Pentxo por beber ron a lo pirata.
- Las risas con Leiva.
- Los poemas leídos por J.
- El compañerismo con Ribe.
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