tag:blogger.com,1999:blog-27961896534698686962024-03-13T13:35:10.365-07:00La utilidad de los piesChexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-22263282284983426302017-08-13T14:20:00.001-07:002017-08-13T14:20:01.972-07:00Nadar mar adentro<p dir="ltr">iMe despierto por la mañana y bajo a desayunar a la zona común del hostel y encuentro a Indra visiblemente preocupada, pero con esa entereza que los genes alemanes le confieren a la hora de contener la expresión facial de sus sentimientos. Encadena un cigarrillo tras otro y me hace comprender la expresión <i>chain smoker</i> en inglés, idioma en el que me dirijo a ella para preguntarle si va todo bien, a lo que me contesta que si no sé lo que pasó la noche anterior. Le contesto que no, que me fui a dormir pronto, poco antes de que ellos fueran a la fiesta que había en Bambú, una discoteca de música electrónica que posiblemente sea la única opción de diversión nocturna que hay en el pueblo y cuya música se podía oir desde el hostel gracias a las paredes de bambú y los techos de hojas de palmera con los que éste está construido.</p>
<p dir="ltr">Empieza a relatarme lo sucedido comenzando por que Luis está desaparecido desde las seis de la mañana. Luis Alberto es su novio argentino al que conoció en Montañita, Ecuador y con el que lleva viajando dos meses hasta llegar aquí, a Palomino, un pequeño pueblo del caribe colombiano de carreteras sin asfaltar y una playa bastante peligrosa pero hermosa a la vista. Un destino bastante atractivo para viajeros de bajo presupuesto.</p>
<p dir="ltr">La noche anterior pasé un rato con ellos. Me invitan a beber ron y hablo con Luis Alberto sobre música. Hablamos sobre los Héroes del Silencio y le comento que estuve en un concierto de ellos en 2007. La conversación transcurre y detecto una mezcla del clásico ego porteño con un dolor que le atormenta. Mis sospechas se confirman cuando la conversación musical deriva en un rapero argentino llamado Cancervero o Kanzervero que se suicidó recientemente después de grabar una supuesta obra maestra a modo de nota de suicidio. Achaco el dolor a un desengaño amoroso reciente que intenta combatir a través del viaje, las drogas e Indra. Mientras tanto, se hacen frecuentes sus visitas al baño acompañados por Hans, un alemán de veintipocos, bastante necio, que se pasa el día en una la hamaca del hostel cuando no está tatuándose el brazo o hablando de forma despectiva de los colombianos. Viendo que su ritmo energético es muy distinto al mío me voy a dormir y los abandono en su aventura deseándoles que lo pasen bien.</p>
<p dir="ltr">Indra me comenta que además de la cocaína y el alcohol, en la discoteca consumieron MDMA y que al volver al hostel, cuando el cielo ya clareaba, Luis Alberto decidió consumir una dosis de LSD que le hizo sentir deseos de ir a la playa con la esperanza de sentirse mejor. Ya en la playa empieza a comentarle a Indra que echa de menos a su familia y que está muy triste, acto seguido se adentra en el mar y comienza a nadar mar adentro desatando la preocupación de Indra que empieza a llamarlo y a pedir a alguien que le ayude a salir del agua. A partir de aquí los hechos se vuelven confusos. Al parecer un surfero lo devuelve a la orilla con ayuda de su tabla,  Luis se alegra de ver a Indra y le dice que la quiere por primera vez en dos meses, acto seguido su cara cambia a una expresión de pánico y vuelve a adentrarse al grito de que se quiere morir. Indra entra en pánico y comienza a pedir ayuda a cualquiera que se encuentra en la playa, pero la gente no parece muy dispuesta a arriesgar su vida por un turista visiblemente drogado. Finalmente consigue la ayuda de unos tipos que tienen una lancha a los que ofrece una cantidad absurda de dinero que luego nunca les pagará. Estos rescatan a Luis por segunda vez y éste, bastante formido, se resiste golpeando a uno de ellos. Finalmente lo inmovilizan y lo devuelven a la orilla donde éste se interna en el bosque que hay junto al río que desemboca en la playa. Y esa es la última vez que alguien ve a Luis Alberto. Indra pide ayuda esta vez a unos militares que hacen un pequeño paripé de búsqueda y le dicen que se tranquilice, que ya aparecerá comentario que la desespera aún más.</p>
<p dir="ltr">Trato de consolar a Indra que cada vez está más nerviosa y le digo que por lo que sé del LSD los efectos se le pasarán pasadas unas horas tras las que recobrará la razón y volverá. Ella insiste en culparse por lo sucedido diciendo que fue una irresponsabilidad llevarlo hasta la playa y que seguramente fue su gesto de reproche lo que le hizo adentrarse por segunda vez en el mar. Me pide ayuda porque su español es prácticamente nulo y necesita ir a la policía para denunciar la desaparición. La acompaño a la comisaría y donde el jefe de la policía, recién duchado, con la toalla a la cintura nos escucha sin mucho interés y dispara, a modo de primera pregunta, si el chico estaba drogado, a lo que Indra contesta que no, que tiene problemas mentales y que no había tomado la medicación. El policía responde en voz baja "drogado". Decido no traducirle esto último. Indra se sorprende de la indolencia de la policía y yo le explico que parecen acostumbrados a este tipo de situaciones, que esto Colombia y los locales conocen cuál es el reclamo turístico que impera en la zona. El policía nos pide una foto del desaparecido y le hace una foto a la foto del movil de Indra. Nos comunican que la búsqueda no puede empezar hasta pasadas 72 horas y que hasta entonces no pueden hacer nada. El policía se mete a terminar de secarse y volvemos al hostel. El hostel llamado La Natura está regentado por una familia que reportan a un dueño invisible con el que se comunican por teléfono. El recepcionista es tartamudo y no habla nada de inglés. Nos pregunta qué tal la cosa y le digo que aún nada. Se forma un círculo de investigación multilingüístico con diversas especulaciones. La madre del recepcionista nos dice que vayamos a hablar con el equivalente a protección civil, que allí se llama seguridad civil. Un chico de unos catorce años nos lleva a Indra y a mí en su moto por los caminos de tierra a hablar con un grupo de señoras que venden empanadas en la calle y nos comentan que son las encargadas de seguridad civil en Palomino pero que necesitan una orden desde Santa Marta para salir a buscar a alguien. El encargado de dar la orden está viajando en ese momento y no pueden contactarle, así que toca esperar. La madre del recepcionista nos dice que vayamos a hacer fotocopias de la foto y peguemos carteles por el pueblo por si alguien lo vio. </p>
<p dir="ltr">La frustración de Indra crece, pues no hay noticias de Luis y su mente especula con la posibilidad de que tenga hambre, sed o del ataque de algún animal salvaje o mosquitos. Al desaparecer, Luis solo llevaba un bañador estilo militar y nada más. Le digo que no piense en eso, que seguro que estará bien y que aparecerá en cualquier momento. Me dice que le ha parecido verlo un par de veces pero no era él, que al principio lo sentía vivo pero ya no lo sentía. Habla de que deberíamos avisar a sus padres en Argentina pero no quiere enfrentarse a ello aún. También especula con la idea de ofrecer una recompensa pues los padres del desaparecido tienen dinero de sobra, idea de la que la disuado rápidamente porque es algo que atrae a los carroñeros y le cuento historias de gente que se aprovecha de la desesperación por dinero. A continuación visitamos una pequeña base militar donde uno de los militares nos dice que hay unos compañeros suyos buscando, cosa que dudo, y que si por él fuera estarían todos buscando, cosa que también dudo, pero ya se va a hacer de noche y no pueden hacer más.</p>
<p dir="ltr">Las horas pasan y me como una deliciosa arepa con chorizo y queso e Indra sigue fumando y no come nada. Su cara parece como si hubiese envejecido diez años y empiezo a pensar en cómo la mente se activa cuando le das un puzzle irresoluble con una implicación emocional, en la obsesión por conocer lo sucedido. Visualizo las ramificaciones de los posibles sucesos y evalúo la probabilidad de que el chico esté vivo. De alguna forma empatizo con ella y me transmite sus nervios y su pesimismo y la esperanza de que el desaparecido siga vivo se empieza a diluir. Escuchamos dos militares hablan acerca de un ahogado encontrado hace unas horas. Indra entiende ahogado y le invade el pánico y me mira esperando mi traducción. Le digo que al parecer un niño se ha ahogado mientras jugaba en la playa o en el río. La noticia, a pesar de no tener ninguna relación se suma al clima de negatividad y me embarco en la empresa del falso pensamiento positivo diciéndole que seguro que está bien. Volvemos al hostel. Hans sigue en la hamaca con el brazo envuelto en film transparente. Hace algún estúpido comentario diciendo que Indra está overreacting. Mientras, me pongo en contacto con la embajada argentina en Colombia y me piden varios datos de la desaparición. Estos parecen azuzar a la policía que también se pone en contacto conmigo y me hacen varias preguntas, pero no comienzan ninguna búsqueda de momento.</p>
<p dir="ltr">Llega la noche y no hay mucho más que hacer. Michal y yo llevamos a Indra a cenar una pizza para intentar distraerla. Durante la cena aparece un tipo vestido todo de blanco que al parecer ha ayudado a Indra por la mañana en la playa. El tipo parece una especie de monje yogi y transmite una paz extraña. Comienza a dirigirse a mí por la comodidad del idioma y me dice que perdió a su hija hace un par de años pero que ya lo ha superado gracias al budismo y que el secreto es dejar ir las emociones. Su paz me parece un edificio hecho de palillos, pero no seré yo quien se lo derribe, además parece apaciguar a Indra, cosa que yo hace rato que no tengo energía para hacer. Nos vamos a dormir y le dejo a Indra mi tablet para que vea alguna película durante la noche, ya que sospecho que no va a ser capaz de dormir demasiado. Indra me dice que daría lo que fuera por que Luis estuviera vivo, un brazo, una pierna o lo que fuera. Intento decirle que todo irá bien y me retiro a dormir.</p>
<p dir="ltr">A las 7 de la mañana me despierto y me encuentro a Indra que me dice que aún no se sabe nada y que es hora de llamar a los padres y me pide como último favor que lo haga yo. Accedo y me entrega el móvil que da el primer tono con el número de la madre en la pantalla. Contesta una mujer a la que comunico lo sucedido tras explicarle quién soy. Le explico que su hijo está desaparecido desde ayer y me dice que no entiende nada. Que están muy preocupados porque Luis Alberto los llamó esta mañana desde el aeropuerto de Santa Marta muy asustado, diciendo que se volvía a Buenos Aires en el próximo vuelo. Al escuchar esto me invade una calma extraña y le comunico a Indra que su chico está vivo en el aeropuerto de Santa Marta y que su avión sale en dos horas. Intento reconstruir los hechos con los padres. Pasadas unas horas de su desaparición, cuando el LSD empezaba a remitir, Luis Alberto llega a la carretera principal, para un autobús y dice que le han robado. Alguien del pueblo nos dirá más tarde entre risas que llevaba el bañador roto y los cojones por fuera. Consigue llegar a Santa Marta donde tiene la mochila grande y el pasaporte. Allí contacta con sus padres para que le compren un vuelo a Buenos Aires. </p>
<p dir="ltr">Indra no entiende nada. No entiende por qué no se ha puesto en contacto con ella. Por qué ha huído de esa manera. Sus sentimientos han pasado en unos minutos de la desesperación al desconcierto y la rabia. Su única obsesión ahora es hablar con él, preguntarle qué ha pasado. Por un momento piensa en ir al aeropuerto a hablar con él, pero calculamos el tiempo y no lo conseguiría.</p>
<p dir="ltr">Cuando se tranquiliza me agradece la ayuda y me elogia diciendo que le he transmitido mucha paz y debería dedicarme a la mediación o a la traducción en ambientes de estrés. Yo le digo que no se preocupe, que para mí ha sido una aventura y que así tengo algo que contar en el viaje. Nos despedimos de ella pidiéndole que, por lo que más quiera, no vaya a Argentina a verlo. Nos dice que ok mientras sigue comunicándose con él a través del chat de Facebook. Días después accedemos a esa misma red scial para comprobar que pasó unos días en Argentina y luego volvió a Alemania, algo que nadie de los que allí estábamos dudaba. Comunicamos a todo aquel a quien habíamos movilizado: policía, militares, embajada, seguridad civil y ciudadanos voluntarios, que dejen de buscar y que muchas gracias y que disculpen las molestias. Todos dicen que no pasa nada, que lo importante es que está vivo.</p>
<p dir="ltr">La resaca de la aventura me deja pensativo y pienso en la tranquilidad de haber encontrado a mi tocayo con el que no compartí más que unas pocas palabras y medio vaso de ron. Pienso en el apego de Indra y en su comportamiento de mujer maltratada. Pienso en el yogui que perdió a su hija, en los padres de Luis Alberto, en los padres del niño ahogado y en cómo cada persona afronta las situaciones extremas de una manera más o menos efectiva. Pienso en la pulsión de huida, en la gente que lo manda todo a tomar por culo y simplemente se va sin mirar atrás. Pienso en si es peor una desaparición o una muerte, en ese estado de limbo dominado por la incertidumbre que te paraliza y no te deja ni vivir ni comenzar con el duelo.</p>
<p dir="ltr">La imagen de Luis Alberto nadando me recuerda a la canción "Mar adentro" de Héroes del Silencio, grupo del que previamente habíamos hablado. "Y por fin he encontrado el camino, que ha de guiar mis pasos ... Y nadar mar adentro y no querer salir".</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-64479964046894152602017-08-02T19:37:00.001-07:002017-08-02T19:37:38.586-07:00Las tres dimensiones del ecuador<p dir="ltr">Tercer día en Quito dedicado a ver museos y vagar por la ciudad. Entro a una cafetería en frente del Hostel donde me alojo y veo un libro llamado EL GRAN LIBRO DE LA NUEVA DIMENSIÓN (Alta definición en 3D Bohdan)</p>
<p dir="ltr">Yo tenía ese libro de pequeño. Pasé horas mirándolo y ahora está aquí expuesto de una forma extraña como en un pedestal. No aparcado en batería como suelen estar los libros, sino más bien exhibido como los best sellers en las librerías. En una leja, apoyado en la pared sobrecargada, compartiendo labores decorativas con discos de vinilo silueteados, fotos random, máscaras...</p>
<p dir="ltr">Mirar ese libro me produce una sensación de familiaridad remota. Un recuerdo al que la única forma de acceder es ver una réplica exacta del objeto. Fantaseo con la idea de que sea el mismo ejemplar y que de alguna manera haya llegado desde mi infancia hasta esa cafetería. El tamaño grotesco, las páginas con microperforaciones para ser arrancadas, los colores dispuestos en patrones. El truco: torcer los ojos hasta que dos elementos del patrón se unan y el cerebro crea que está viendo lo mismo con los dos ojos y las diferencias entre lo que ambos ojos perciben se manifiesten. Recuerdo probar a hacer lo mismo con patrones en los tapices de los sillones o en alguna pared con motivos repetitivos y que lo que resalte sea alguna mancha o imperfección en el patronaje. Recuerdo usar este truco para resolver rápidamente los juegos de encontrar las siete diferencias. </p>
<p dir="ltr">Mientras tanto, una pareja de venezolanos recién emigrados piden algo de cenar y hablan sobre la situación de su país.Yo que estoy fuera tan preocupada y los que están dentro tan tranquilos, dice la chica. Así es la gente, mija, dice el novio para tranquilizarla.</p>
<p dir="ltr">Pienso en los detalles innecesarios que mete Bolaño en sus novelas. Decir que una dependienta tiene la cabeza pequeña como algo que no tiene ningún impacto en la historia. Perlas de verosimilitud. Me pregunto si serán perceptos propios o los crea ad hoc para cada personaje de la historia, como tics de un actor.</p>
<p dir="ltr">Y así sigo, sobreexcitado, hiperestésico, con la cabea a mil por hora sin saber si es la soledad que hace fermentar las ideas o el cambio de estilo de viaje lo que me hace escribir compulsivamente. Pensando en que tengo que analizar esta sensación. En que Salinger solo quería que lo dejasen en paz.</p>
<p dir="ltr">Por lo que veo, los venezolanos que emigran suelen ser jóvenes y utilizar alta tecnología. Graban videoblogs con cámaras muy buenas, se comunican con móviles de alta gama y se desesperan por el cambio del Bolívar "fuerte" que cada vez lo es menos en comparación con el dólar. La pareja recibe por whatsapp un audio de un niño pequeño, quizá su hijo, espero que su sobrino. Sí es el sobrino del chico.</p>
<p dir="ltr">En la mesa de al lado una pareja de alemanes cerca de los treinta con un McBook buscan información sobre restaurantes mientras degustan un menú vegetariano. Él rapado y ella con media melena rubia. Con una bolsa de compras a modo de botín después de un día alrededor de la ciudad. Sobre ellos, colgando del techo, un paraguas invertido que parece protegerles a la vez que recolectaría agua en caso de lluvia; eficiencia alemana no pretendida. El chico ve videos de fútbol en su móvil con un comentarista poseído que amenaza cada jugada.</p>
<p dir="ltr">Entre las dos parejas poéticamente situado el libro de las tres dimensines. La dimensión de quien huye de una posible guerra, la dimensión de los turistas indiferentes ajenos a todo y la dimensión en la que parezco encontrarme yo, la del observador invisible que escribe en una libreta lo que sucede cuando no sucede nada más que la vida.</p>
<p dir="ltr">Para terminar tuerzo los ojos y junto a las dos parejas y espero a que aparezcan las diferencias resalten, pero no sucede porque hay bastantes más de siete.</p>
<p dir="ltr">Me levanto, pago el café y me vuelvo al hostel.</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-37446174889270565682017-05-10T19:53:00.001-07:002017-05-10T19:54:00.861-07:00Guatemala<p dir="ltr">Llevo casi un mes sin escribir por aquí y se viene haciendo habitual que comience con una disculpa, pero bueno, no creo que deba disculparme tampoco. Este blog pretende ser una especie de crónica de lo que me sucede en el viaje, pero hay veces que la inspiración simplemente no viene y escribir es como buscar oro en una mina abandonada, acabas cansado y con un carro lleno de piedras sin mucho valor, así que en esos momentos suelo escribir en una libreta donde escribo sobre la falta de inspiración con curioso resultado.</p>
<p dir="ltr">A pesar de todo creo que el lugar donde me encuentro ahora merece un post y lo tendrá, pero antes voy a contar de forma esquemática lo sucedido desde Belice hasta aquí.</p>
<p dir="ltr">Después de Key Caulker fui a San Ignacio, donde visité otras ruinas mayas, pero decidí no ir a las cuevas por costar 80$ y continué hacia Guatemala al día siguiente con Sara, la italiana que nos acompañaba. Ribe decidió quedarse y encontrarnos al día siguiente en Flores, donde tomaríamos un tour para ver Tikal, otras ruinas mayas bastante espectaculares. En ellas vimos monos araña y aulladores. Después de ver un total de cuatro monumentos de este tipo puedo decir que no consigo sentirme conmovido por ellos. Simplemente me dejan frío y no producen en mí un efecto más allá de una pequeña sopresa por haber perdurado por los siglos. Siempre suelo fijarme más en la naturaleza que las rodea o en el comportamiento de los turistas que las visitan, pero nunca me siento sobrepasado por lo monumental, y podría extenderlo a que nada de lo monumental que ha creado el ser humano me dice demasiado, véase catedrales, pirámides, palacios... soy totalmente insensible a estas construcciones y no creo que esto cambie en un futuro próximo.</p>
<p dir="ltr">Pusimos rumbo a Semuc Chempey, un lugar con unas piscinas naturales muy bonitas pero infectadas de turistas. Nuestra visita coincidió con un puente y había mucha gente. Para volver alquilamos unos flotadores y volvimos haciendo "tubing" río abajo. Al día siguiente decidimos hacer un tour en unas cuevas con agua con la única iluminación de unas velas y las indicaciones del guía menos motivado de la historia. Sara nos esperaba en una pequeña playa junto al río donde nos juntamos con un francés y dos inglesas. Se nos unieron dos niñas y dos niños que jugaban en el río y a los que parecía divertirles mucho hablar con los turistas. Nos enseñaron algo de su lengua Maya Quechí.</p>
<p dir="ltr">Luego fuimos a Antigua donde nos reunimos con Zep que estaba trabajando de voluntaria en un hostel donde decidimos quedarnos para pasar tiempo con ella. Zep nos volvió a contagiar con su energía y nos alegramos mucho de verla. Pasamos con ella unos días porque ponía rumbo a Colombia tres días después. Antigua fue un soplo de aire fresco porque sentía que no había salido del circuito gringo-turístico desde que llegué a Guatemala y tenía la sensación de que Guatemala era un país sin identidad y del que no había conocido nada más que monumentos y naturaleza. Ninguna interacción con la gente local y ni rastro de algo que me dijese "Guatemala es esto".</p>
<p dir="ltr">Allí tomamos un tour al volcán Acatenango. Un volcán de cerca de 4000m desde el que se pueden ver erupciones de un volcán activo próximo a éste. Subimos durante todo el día. El grupo era bastante grande y se iba separando porque había gente que caminaba rápido y gente que no. Teníamos dos guías, Melvin y Mauro, que subían unas dos veces por semana y nos contaban muchas anécdotas por ser los únicos hispanohablantes del grupo. Antes del atardecer llegamos al campamento base después de unas sies horas de subida y montamos las tiendas mientras los guías buscaban leña para hacer fuego. Conforme pasaba la noche pudimos ver varias pequeñas erupciones del volcán de Fuego. Era la primera vez que veía lava en directo y me hizo mucha ilusion ver ese naranja tan cercano al rojo. La gente se iba yendo a dormir y los guías cada vez estaban más borrachos y empezaron a contarme sus historias de desamor y de sus situaciones límite en la montaña. Eran jóvenes y bajitos. Me fui a dormir el último un poco decepcionado por no haber visto una gran erupción del volcán. Nos levantaron a las 4 de la mañana para subir a la cumbre a ver el amanecer. Después de más de una hora llegamos y la sensación fue increíble. El cansancio mezclado con la satisfacción de llegar unidos a un amanecer rarísimo y precioso debajo de las nubes hizo que casi se me saltaran las lágrimas. A pesar del frío y el viento (No os hacéis una idea del frío que hace en lo alto) dimos la vuelta al crater y vimos las cruces de seis personas que murieron hace unos meses en ese mismo volcán. Luego los guías nos mostraron unos agujeros de donde sale calor. Pusimos unas piedras dentro y tras dos o tres minutos teniamos una forma muy placentera de calentarnos las manos. Bajamos deslizándonos por la gravilla y lo que había sido una subida de más de una hora se hizo en menos de 15 minutos durante la cual el volcán pegó un petardazo que sonó como diez relámpagos. De día es muy difícil ver la lava, pero el humo que desprendía fue igualmente impresionante aunque visualmente un poco menos estético. La bajada fue dura para mí porque después de tanto tiempo la suela de mis zapatillas se estaba empezando a borrar y me resbalé cómicamente hasta cuatro veces. Al bajar levantaba mucho polvo y era bonito ver cómo revelaba los rayos de sol que se colaban entre las plantas. Me he puesto un poco poético aquí jeje.</p>
<p dir="ltr">Ya estaba empezando a reconciliarme con Guatemala. Al día siguiente fuimos a Chimaltenango a conocer a Atún, un indígena amigo de mi primo Pol (un asiduo de este blog). Llegó una hora tarde pero muy tranquilo y resacoso (de cruda). Nos llevó a conocer a Maximón, una especie de santo al que le ofrecen alcohol y tabaco. Luego nos llevó a comer una tostada de buche (estómago de cerdo) a una taberna muy auténtica donde sonaba música banda en una jukebox. Pregunté a Atún por la verdadera identidad de Guatemala y me contó que la riqueza de Guatemala son toda la diversidad de pueblos indígenas que tiene y que en realidad el sur de México se parece más a Guatemala que el norte. Guatemala es el epicentro de la cultura maya y cuentan con una gran cantidad de lenguas, tradiciones, cultivos... que la obstinada necesidad de unificación de occidente está haciendo desaparecer poco a poco.</p>
<p dir="ltr">Y bueno, esto es todo lo que pasó en Guatemala, bueno, no todo, pero ando leyendo a Kerouac y el estilo del blog se ve afectado por esa sensación de no hay tiempo que perder jajajaja.</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-85894250193904395692017-03-28T08:29:00.000-07:002017-03-28T08:29:33.441-07:00Caye to happinessDebo entradas de Mazunte, San Cristóbal, Mérida y Bacalar, pero prefiero escribir sobre Cayo Caulker mientras el recuerdo está fresco y la pátina de la memoria aún no se ha posado... Jajajaja la pátina de la memoria, eh? Me pongo ridculamente poético y tomo el camino de la reflexión. Empiezo a hablar de la memoria y me olvido de lo que iba a contar. ¡Qué paradójico! Hablaré del olvido para recordar... Jajajajaja me viene otro acceso para no empezar con lo cronológico, con el noticiero, con lo prosaico.<br />
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Me despido de México y tomo un bus de Bacalar (recomendable 100%) a Belice City donde tomar un ferry a Cayo Caulker. A mitad de camino el bus se detiene para cruzar la frontera donde hay que pagar el equivalente a 25€ por salir del país. Una aduana muy relajada que presagia que el país no es precisamente estresante. En Belice City tomamos el ferry. Nada más salir vemos una columna de humo a pocos metros del puerto. Luego nos enteraremos de que la tienda se ha quedado. En un capricho del azar vemos cómo al llegar a nuestro destino una columna similar asciende a pocos metros. Esta vez vemos mucha agitación y una cadena humana de unos cien metros que lleva y trae cubos de agua del mar a la casa. Alguien grita que se necesitan más manos y nos quitamos la mochila para ayudar hasta que alguien grita que ya está y toda la cadena humana se dispersa en un aplauso hasta que la cosa vuelve a agitarse porque el fuego se ha reavivado y se vuelve a formar la cadena. Así hasta tres veces. Todo muy bonito. La multitud interracial colaborando para ayudar a un desconocido.<br />
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Terminada la buena acción del día ponemos rumbo al hostel regentado por una señora muy gorda llamada Gloria. El hotel es un microcosmos de gente de paso donde cada día se configuran grupos que en breve se disolverán. Edwin, un rastafari blanco de familia guatemalteca nos enseña la habitación que compartimos con dos alemanes y una italiana. Cumplida su función nos ofrece marihuana y cocaína que rechazamos a la vez que enlazamos el negocio sumergido con el modico precio del hostel. En seguida hacemos buenas migas con Sara, la chica italiana, que está enfadada porque Brandon, un rastafari negro con el que tuvo un idilio hace unos días ahora se pasea por el hotel con otra chica mientras Gloria chapurrea en castellano que Sara tiene cuernos alternando los cometarios con una risa de estas que comienzan con un grito. Las bromas a Sara se sucederán durante toda la estancia y ésta las soporta estoicamente. Nos cuenta que está atrapada en la isla y que lleva ya dos semanas en ella. También nos propone ir al día siguiente a bucear en un tour organizado. Nuestra política de sí a todos los planes nos obliga a acceder. Salimos a cenar y se nos unen dos chicas chilenas que ya llevan allí un par de días. La pandilla está formada y damos una vuelta de reconocimiento por la isla pero volvemos pronto al hostel porque el tour es temprano. Empezamos a echar de menos la comida mexicana y sus precios. Acabamos comiendo chop suey en un chino con el que nos cuesta comunicarnos.<br />
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El lenguaje en Belice es un asunto serio. El idioma oficial es el inglés, de hecho en los dólares beliceños aparece la Reina de Inglaterra, pero se escucha una variante que es el criollo, que por explicarlo de algún modo suena como un rapero ragga. Además casi todo el mundo habla o chapurrea el castellano por la inmigración proveniente de Centroamérica.<br />
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Me despierta un concierto de pájaros, que una de la chilenas denominará como pájaros culiaos, y nos dirigimos al barco donde pasaremos el día. La primera parada es para ver tortugas y mantas rayas. Aquí he de puntualizar que no suelo ser muy amigo de estas actividades y que no las haría si no me dejase llevar por gente más activa que yo, y como suele pasar acabo muy agradecido de que así sea, porque ver una tortuga marina del tamaño de un niño gordo de 8 años pasar a tu lado es muy impresionante. Ver un animal tan alienígena como la manta raya pasar bajo tus pies es también una sensación destacable. La segunda parada genera otro tipo de sensaciones. Un tipo de la tripulación empieza a tirsr trozos de pescado al agua generando agitación y te repente unas aletas dorsales emergen y sí, son tiburones. Varios tiburones que aseguran inofensivos, pero tiburones. Esta vez tirarme al agua me da más respeto, no miedo, pero respeto sí, porque... tiburones sabes? En fin que los tiburones estaban a lo suyo rodeados de un montón de peces que no parecían tener ningún respeto ni interés por el ser humano. La tercera inmersión es para ver los corales y peces del arrecife, un poco menos impresionante pero interesante. Vemos una morena y dos barracudas. Al subir nos sirven ceviche y rum punch y el ambiente se torna más festivo. Cuando parecía que la observación de fauna submarina había terminado alguien divisa algunas aletas dorsales más, esta vez de delfines.<br />
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Por la tarde vamos a ver el atardecer a un muelle. La suerte de la isla es que puedes ver cómo amanece y atardece en el mar. El resto del día y del día siguiente lo pasamos los cinco juntos. En menos de 24 horas ya eres íntimo de una gente de la que te vas a separar en otras 24 horas. La despedida de las chilenas ha sido de las más sentidas en lo que va de viaje y la italiana ha decidido viajar con nosotros harta de las bromas acerca de que está embarazada de un rastita.<br />
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Los juegos de palabras que tanto me gustan están presentes por toda la isla. Tomando un helado un tipo en bicicleta me grita algo que suena como "Aiscrim yuscrim" que descifro como "Ice cream, you scream". Me doy cuenta de lo difícil que es explicar juegos de palabras en otro idioma así que me limitaré a enumerarlos. En seguida me pongo juguetón y empiezo a desear Belices fiestas a la gente, a ver aviones de bélice, etc. Veo pasar una lancha en la que hay pintado Caye to happiness y esbozo una sonrisa de complicidad conmigo mismo que me hace pensar en… complicidad conmigo mismo? Pero qué es esto? Venga a mirar por la ventana el belicioso paisaje.<br />
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<br />Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-57021802447104958852017-03-18T05:46:00.001-07:002017-03-18T05:46:46.248-07:00Trabajo acumulado<p dir="ltr">Es cierto que llevo muchos días sin escribir aquí y me preguntó por qué. De momento lo achaco a una desconexión con el lugar de origen. No se trata de una desconexión consciente, sino de algo que entiendo como un proceso natural de quién viaja durante un tiempo largo. Intentaré explicarme.</p>
<p dir="ltr">Los primeros días intentaba escribirlo todo de forma que quien leyese esto, incluido yo en el futuro, pudiese seguir paso a paso todo lo que me sucedía. De modo progresivo se da un cúmulo de hechos que te hacen dejar de escribir. Sientes que si escribes todo dejas de hacer otras cosas. Piensas en para quién escribes y cada vez es más borroso ese público al que hace ya dos meses que no ves. </p>
<p dir="ltr">El otro motivo es la costumbre de la mirada. Ya no eres un viajero recién salido de su país maravillado por cualquier suceso. Ahora tu rutina es viajar y eso se convierte en tu día a día. Y sigues visitando sitios increíbles, pero de alguna forma eso se ha convertido en rutinario, y cuando lo maravilloso se convierte en anécdota es el momento de parar, desacostumbrarte y cambiar la perspectiva. </p>
<p dir="ltr">Por coherencia narrativa continuaré por donde me quedé la última vez que escribí por aquí. Llegué a Oaxaca con Ribe desde ciudad de México. Nos hospedamos en un hostel donde conocimos a una chica belga que nos acompañó un par de días. Su viaje estaba terminando porque se había dado cuenta de que estaba enamorada de un chico en su Bélgica natal y había decidido volver e intentarlo con él. </p>
<p dir="ltr">En Oaxaca comí tlayudas, quesillo y mole. Visité <i>Hierve el agua</i> unas formaciones calizas que dan la sensación de cascada congelada donde te puedes bañar. También visité la iglesia de Santo Domingo de Guzmán donde tuve lo más parecido a un Stendhal que he tenido dentro de un templo religioso. Pensé en la necesidad de sentir a través de los demás, en tantas cosas que contar y tantas cosas que enseñar. </p>
<p dir="ltr">Estuve cerca de comer chapulines (saltamontes) que venden como snack en el mercado, pero decidí vivir con el hecho de que los únicos insectos que he ingerido en mi vida han sido de forma involuntaria cuando algún mosquito ha entrado en mi boca por ir a alta velocidad como Jim Carrey en Yo, yo mismo e Irene. </p>
<p dir="ltr">Mientras hacíamos tiempo para ir a Mazunte, pasó algo que cada vez me parece más frecuente en esto de viajar. Se dio la casualidad de encontrarnos con una chica suiza que conocimos en Real de Catorce. Según parece hay un río invisible del que es bastante difícil salir y que arrastra por los mismos sitios a gente con intereses similares. Esto propicia que encontrarte a alguien que conociste mil kilómetros atrás no sea tan raro como parece. Algunos lo llaman circuito mochilero y rara vez se remonta.</p>
<p dir="ltr">Por último decir que la luna aquí crece bastante horizontal, lo cual le da una forma de sonrisa ligeramente ladeada y guasona y cuando se esconde detrás del horizonte se pone de un color rojizo sandía muy interesante. </p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDdyuElnf73SUe6Col8iGdTGqYDEvxlfby5V0LQMvPRdnwDMtA9l0SULKHv2La78P2SZlsQWaHR_1qin_KluuYDybXWUK2MSqySUHEiKadZg-OqyCyIymFpfD_vSClhyPHKW7-n7hncpc/s1600/IMG_20170223_125342903_HDR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDdyuElnf73SUe6Col8iGdTGqYDEvxlfby5V0LQMvPRdnwDMtA9l0SULKHv2La78P2SZlsQWaHR_1qin_KluuYDybXWUK2MSqySUHEiKadZg-OqyCyIymFpfD_vSClhyPHKW7-n7hncpc/s640/IMG_20170223_125342903_HDR.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcVFNqY3BfSrQ_X1SRNlpUQTDdh_Yv5LnOYXfGBk3DMmm45rZt6X8ZAOteoHN6DUOS5dyP765e7vItWymFAsPk704eqoXt-JDOgRKaTomDVA3kLzuEHsJX1X_WBbAKUf-AkGkTLpm4xAc/s1600/IMG_20170224_150634913.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcVFNqY3BfSrQ_X1SRNlpUQTDdh_Yv5LnOYXfGBk3DMmm45rZt6X8ZAOteoHN6DUOS5dyP765e7vItWymFAsPk704eqoXt-JDOgRKaTomDVA3kLzuEHsJX1X_WBbAKUf-AkGkTLpm4xAc/s640/IMG_20170224_150634913.jpg"> </a> </div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-40430610323498419362017-03-02T17:19:00.001-08:002017-03-02T17:19:33.315-08:00Deriva 1<p dir="ltr">Una vez liberado de las tareas cronísticas sigo con ganas de escribir ahora más libre, ya no tengo que contarle a nadie el viaje, ya no tengo que frustrarme por mis problemas de recopilación cronológica. Ya he soltado esas cadenas que solo con leerme me imponéis. Ya estoy en paz. Ya tenéis lo que queríais y ya puedo escribir sobre la presión misma que supone escribir el blog. Sobre la necesidad de contar lo vivido. Sobre la obligación de obtener un producto de lo aprendido. Sobre el happiness only real when shared. Sobre la forma en la que muta el estilo dependiendo de la persona o personas que piense que puedan estar leyendo. Y de cómo tener en cuenta a varios lectores me lleva a un bloqueo raro, porque hay algunos a los que quiero hacer reir y saco al payaso, hay otros a los que quiero impresionar y saco al erudito, a otros simplemente les quiero contar el viaje y saco al cronista. Hay muchos más que aún no he identificado, otros a los que escondo a voluntad y algunos que solo aparecen cuando la inspiración es grande. Todos estos alter egos conforman lo que aquí se escribe y yo solo soy un tipo que pone orden mientras dependiendo del estado de ánimo uno toma fuerza sobre los demas y consigue que lo que quiere decir llegue al blog.</p>
<p dir="ltr">Solo copio lo que en mi cabeza ya está escrito. Solo copio lo que me susurra uno de estos señores. Pero tranquilos, esto solo es una forma de explicarlo, no estoy enfermo ni padezco de ningún tipo de demencia. Este que acaba de hablar es el pacificador. El típico que sale a hablar con el vecino cuando llama a tu puerta diciendo que bajes la música de la fiesta. Este tipo aburrido que lleva el control en muchas ocasiones. Posiblemente lleva vestido de piloto y le cae bien a su suegra.</p>
<p dir="ltr">Tengo pendiente una entrada de los porqués de viajar y voy escribiéndola mentalmente todos los días. Dialogando mentalmente. Haciéndome preguntas y respuestas sobre la utilidad de los pies. La utilidad de viajar. La utilidad de lo inútil y la inutilidad de lo supuestamente útil. Qué deslavazado todo.</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-69997337438594432792017-02-24T19:17:00.001-08:002017-02-24T19:17:29.527-08:00CD Mix 9<div dir="ltr">
Empiezo a escribir sin saber muy bien qué voy a decir, o de qué voy a hablar, pero simplemente empezar suele ser la mejor forma de hacer algo. "Comer y rascar todo es empezar" dice la versión light del refrán. Por circustancias del azar acabo de perder los cuatro párrafos que llevaba escritos sobre mi estancia en Ciudad de México o CDMX, que ya no se llama DF, y soy muy reacio a escribir otra vez lo mismo, así que si no tenía ideas para escribir ahora no tengo ni si quiera la motivación, ¡Oh cielos!, así que perdón de antemano por lo que pueda salir de esto, porque llevo 5 horas en un bus y me empieza a picar el sobaco. El desodorante me ha abandonado literalmente, no lo encuentro por ningún lado y las toallitas se me están acabando. Sí, lo sé, debería comprar, pero ya me conocéis.</div>
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En CDMX muy bien. No me han atracado ni una sola vez ni me han robado nada. No sé si es debido a que he llevado bastante cuidado, o que mi apariencia cada vez es más mexicana y peligrosa... puede que lo del desodorante tenga que ver. He escuchado teorías acerca de que la alimentación te cambia el PH de la piel y el olor corporal. He sido muy feliz comiendo rico y barato en cualquier esquina. He ido a las pirámides de Teotihuacán. He ido al museo de antropología. He ido a ver obras de Diego Rivera y Frida Kahlo. He ido a un musical rollo <i>Hoy no me puedo levantar</i> llamado Mentiras en el que actuaba Pablo Puyol, el de UPA Dance. He ido al gimnasio. He tomado mezcal.</div>
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He entendido un poco mejor cómo funciona el caos Mexicano. Aun así he decidido no profundizar demasiado ni explorar los lugares que no me inspiraban seguridad. He visto mucha venta ambulante, mucha mendicidad, he visto dos hogueras en la carretera, he ido en el metro, he visto el contraste de clases que en esta ciudad se vuelve más extremo. </div>
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Lo que más me ha llamado la atención es la mentalidad del mexicano trabajador. Se tiene la concepción de que quien está en la miseria es porque quiere y no se esfuerza. Una mentalidad muy estadounidense que parece estar cada vez más arraigada y que en mi opinión agrava la desigualdad. Pero quién soy yo para decirles lo que tienen que hacer. Quién soy yo para decirles que conserven su identidad y no tomen una prestada.</div>
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Un concepto que he aprendido es el malinchismo. La Malinche fue la traductora y amante de Hernán Cortés que traicionó a los indígenas. Pues me han comentado que el mexicano tiende al malinchismo en el sentido de que trata mejor al extranjero que al propio mexicano. Una versión chilanga de bienvenido Mr Marshall. Todos odian a Trump pero quieren que las propinas de los gringos sigan llenando sus bolsillos. Strange but legit.</div>
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Ribe y yo nos hemos alojado en casa de Fer y Blanca y sus dos hijas. Una vez más les hemos hecho tortilla de patatas y salmorejo y una vez más han pensado que el salmorejo es la salsa de la tortilla sin atender a razones cuando les explicábamos que eran dos platos distintos. Una vez más nos han tratado mejor de lo que merecemos.</div>
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Poco más que decir por hoy en este blog. En este bebé con uñas de porcelana. En este pobre intento de captura de miles de sensaciones, de ser un embudo de experiencias del que salen letras desordenadas. Esta deriva absurda que es una sinécdoque del propio viaje. Esta... Cállese.</div>
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Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-6314985723562526972017-02-19T11:45:00.000-08:002017-02-19T11:45:50.943-08:00Mi primer cuatromilDe toda la vida siempre he sido más de playa que de montaña. Probablemente se deba a que he pasado el 100% de mis veranos en la costa tostándome al sol y jugando al futbol playa en bañador. Ahora viajo con Ribe, que se crió en la Seu d'Urgell rodeado de montañas y claro, hay que hacer concesiones y explorar cómo es eso de subir montañas para luego bajarlas. Algo que así a priori parece absurdo, pero a lo mejor no lo es tanto. Seguid leyendo. Jajajaja, vaya mierda de cebo.<br />
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Después de vistiar Gunajuato, San Miguel de Allende y Querétaro nuestra próxima parada natural en esta deriva situacionista era México DF, pero notábamos que no nos apetecía demasiado, como si el cuerpo nos pidiese naturaleza. Algo sorprendente a un urbanita como yo... estoy cambiando. Así que después de una breve investigación descubrimos que cerca se encuentra El nevado de Toluca con una altura cercana a los 4500 metros. En este punto he de decir que la máxima altura que mi cuerpo ha soportado ha sido La Cresta del Gallo en Murcia que no creo que supere los mil metros. Esto lo cuento para teñir con un poco más de épica la gesta que hoy se ha acometido y cometido. No sé si soy el murciano que más alto ha estado del mundo, de hecho no sé si soy el murciano que más lejos está de Murcia en este momento, tengo que mirarlo, pero aquí no tengo cobertura y mucho menos internet.<br />
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Voy a pasar a relatar la bravura por la que pasaré a la historia, o no.<br />
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Llegamos en el autobús a Toluca y después de preguntar nos dicen que tenemos que ir a un pueblo que se llama Raíces que cuenta con unos quinientos habitantes entre los que no, no se encuentra Kunta Kinte. Casi nos pasamos de la parada de Raíces porque en el bus estaban poniendo, dando, haciendo, una magnífica película llamada The ugly truth con un magnifico doblaje mexicano en la que un guaperas daba lecciones de cómo tratar a las mujeres. Absorto como estaba en la trama no me doy cuenta de que es posible que ya hayamos llegado. Los otros pasajeros hablan una lengua indígena que obviamente no conozco y me aventuro a preguntar con la esperanza de que alguno de ellos hable mi idioma. En efecto, el pueblo que acabamos de pasar es Raíces y suplicamos al conductor que se detenga y nos deje bajar por la gloria de su madre. El hombre, tranquilo, nos abre la puerta sin entender a qué viene tanto alboroto. Ponemos rumbo al parque natural de Toluca con la mochila grande, es decir, a un paso bastante lento, hasta que unos chilangos (naturales de México DF) se apiadan de nuestras almas y nos dan un ride (paseo acercatorio) en su van (furgoneta). Perdón por la jerga, pero dentro de poco haré un diccionario de supervivencia en México. Llegamos al lugar donde dos señores nos ofrecen alojamiento en una posada vacía por unos 7 euros la noche. Nos encienden el fuego en una chimenea central y nos abandonan a nuestra suerte sin electricidad, agua caliente, cobertura y con unas camas que tienen siete cobijas (mantas) cada una. La posada es muy creepy. Tiene muchas habitaciones, una cocina sin ningún tipo de utensilio, una barra de bar también vacía, una virgen en la entrada con una vela encendida y decoración navideña y sí, estamos solos con la única compañía del fuego. De repente llaman a la puerta y decidimos abrir y son dos simpáticos chicos de Oaxaca que han venido sin mucha idea de lo que habí aquí y han decidido quedarse en la posada con nosotros. Compartimos unas cervezas y unos chupitos de tequila que nos regalaron en Aguascalientes. Nos damos las buenas noches y nos vamos a dormir. Esto no tiene mucho interés, pero últimamente tengo como una estúpida necesidad de rigor que no me deja resumir demasiado cuando narro hechos.<br />
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Nos levantamos temprano y desayunamos un café de sobre en borella de plástico con agua caliente que sabe a metal acompañado de unas galletas muy ricas. Los otros chicos duermen. Nosotros nos ponemos en marcha. Comenzamos el camino en dirección a la montaña y todo en orden los primeros cinco minutos. Transcurrido ese tiempo de travesía comienzo a notar los tambores de Jumanji en mi estómago y le digo a ribe que tengo que parar. Me escondo un poco en un acto de decencia absurda porque por allí no pasaba nadie y me pongo de cuclillas agarrado a un pino en lo que he venido a denominar la postura pole dance y apaciguo las llamadas de la naturaleza de forma definitiva. Seguimos caminando por un caminito bastante suave siguiendo las indicaciones que nos dieron. Pero nosotros somos muy nuestros y después de caminar un rato decidimos tomar un atajo. Comenzamos a subir y a subir en dirección a un pico que tiene nieve. Hay un caminito que se torna resbaladizo y empiezo a notar algo que creía una leyenda de alpinistas: La altura. La altura es algo que te deja KO sin que te des cuenta. De repente das unos pasos y empiezas a azorarte y a respirar rápido y tienes que parar. Luego sigues otro poco y lo mismo. Le pregunto a Ribe si ha traído oxígeno y me ha dicho que se lo ha dejado en la otra chaqueta. Seguimos escalando y escalando, cada vez la pendiente es más pronunciada y me alegro de ver basura, porque pienso que alguien ha pasado por ahí antes. Es una sensación rara que ya he tenido pero con mierda de caballo. Si hay restos es porque ha pasado gente por aquí. De vez en cuando miramos a la cima y vemos las nubes pasar muy rápidas sin tocar la montaña. Así como con respeto. Un consejo. Cuando las nubes se mueven rápidas es porque hace mucho viento, con el que nos topamos al llegar a la cima. Un viento como un caballo cuando sopla huracanado que dificulta tomarnos el selfie de rigor. Sorprendidos vemos cómo la montaña que hemos subido es un volcán y en su cráter tiene dos preciosos lagunas, La del sol y la de la luna. La temperatura no invita a bañarse, pero los humanos parece hacernos muy felices encontrar agua en abundancia, así que decidimos bajar por el cráter para tocarla. Al principio la bajada es muy técnica y vamos sobre seguro, pero llega un momento en que comenzamos a deslizarnos por las piedras hacia abajo, esquí de pobres. El viento es tan fuerte y tengo tanto frío que apenas consigo disfrutar de la vista, así que hago unas fotos para disfrutar luego, tarea tambien difícil porque no me siento mucho las manos. Es bastante impresionante caminar sobre algo que alguna vez ha sido roca líquida en erupción. Ahora que lo pienso, todo el planeta lo ha sido en algún momento... bueno, no hagáis caso a esto, pero estar en el cráter de un volcán con un laguito en medio es de lo más impresionante del viaje hasta ahora.<br />
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Decidimos rodear el lago y nos encontramos a los dos chilangos que conocimos anoche. Van con ropa de calle y no parecen haber sufrido ningún tipo de desventura para llegar al mismo sitio que nosotros. Nos comentan que han subido en coche. Llevan zapatos y ropa de calle. Yo estoy demacrado del esfuero y de la altura. Después de unos cuantos selfies más decidimos bajar también caminando. Unas cuantas horas más y ya llegamos a la posada del resplandor donde caigo fulminado con dolor de cabeza y frío. Aunque me veáis sonreir en las fotos no lo he pasado bien, pero ha merecido la pena. Es broma, sí lo he pasado bien. Me he sentido muy cabra y empiezo a entender por qué la gente se juega la vida para subir montañas. Es muy impresionante bajar, mirar atrás y ver el monstruo que acabas de subir con charquitos de nieve en la cima.<br />
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Ahora vuelvo a estar aquí al lado de la chimenea, sin cobertura. Me he tomado un paracetamol para el dolor de cabeza y hemos cenado/comido unos tacos en un bar al que se le va la luz cuando se les acaba la gasolina. La conclusión de todo esto es que el viaje parece pedir más naturaleza y menos ciudades. Subir montañas es muy guay, pero muy sacrificado. Me duele todo pero me duele bien. Voy a echar otro tronco que se apaga el fuego. El fuego nos esclaviza. Perdón, es la altura.<br />
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Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-34328656179884117342017-02-13T09:02:00.001-08:002017-02-13T09:02:08.061-08:00Desasosiego viajero<p dir="ltr">Hace unos días que me encuentro intranquilo, inquieto, desasosegado y ando en busca y captura de la causa de esta sensación y creo que he dado con ella.</p>
<p dir="ltr">Después de un mes de viaje, cada día consiste en pensar qué visitar, visitar, buscar dónde dormir, planificar el siguiente destino, hacer cuentas de gastos, escribir mails a posibles alojadores, buscar wifi, un enchufe para cargar el móvil, un lugar donde comer que sea rico y barato, visitar museos, monumentos, subir montañas, conocer gente, tomar una cerveza con ellos... En definitiva actividades que permiten seguir adelante y aprovechar al máximo el viaje. De la mayoría de estas actividades suelo apuntar ideas que desarrollar,  referencias que investigar, artistas sobre los que quiero saber más, libros que leer... </p>
<p dir="ltr">En definitiva el viaje es como un proceso de siembra en el que no encuentro el momento de recoger los frutos de lo que crece. Únicamente cuando estoy encerrado en un autobús encuentro el momento de cautiverio voluntario en el que no tengo que visitar nada ni nadie me va a pedir cuentas de lo que haga y es ahí donde me viene la inspiración y la pulsión creativa, donde la tierra se prepara para ser sembrada otra vez en la ciudad o pueblo donde me baje. Sin esto siento el viaje como una sobreproducción de alimento para el alma que no soy capaz de procesar. </p>
<p dir="ltr">Total, que el bus está llegando a San Miguel de Allende y una hora de bus es poco como para escribir una entrada decente, así que me centro en el metaviaje.</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-88909652885661946252017-02-11T18:20:00.001-08:002017-02-11T18:20:57.829-08:00Parálisis hidrocálida<p dir="ltr">Desde que hice público el blog no he tenido ganas de escribir. Quizá por haber perdido intimidad, quizá porque ahora parece que escribo para más gente. Más gente a la que agradar, más ojos mirando, más juicios de valor, más... Bueno, stop, que me pongo intenso para justificar mi pereza.</p>
<p dir="ltr">Tengo pendiente escribir sobre San Luis Potosí, Real de Catorce y sobre la Huasteca, pero como ya no lo tengo fresco y no me gusta escribir de memoria, pero bueno, algo caerá. Esto me da que pensar en el impresionismo y la escritura y cómo una vez que un momento ha pasado no merece la pena capturarlo. La libreta en medio de la naturaleza en vez del caballete. En fin. A lo que vamos.</p>
<p dir="ltr">Desde el lunes (hoy es sábado) he estado en casa de Daniela en Aguascalientes. Aguascalientes es una pequeña ciudad industrial en medio de México cuyos habitantes se llaman hidrocálidos. Una vez más me maravillo ante el ingenio que hay aquí para los gentilicios. Dicen que es una de las tres mejores ciudades de México para vivir y se nota. El tráfico es suave y casi nadie pita. La gente es más cálida que hídrica aunque no todos. La comida es una mezcla de todas las de México y está deliciosa a pesar de no tener nada típico. En general, al igual que le pasó a Daniela, me ha recordado a Murcia por el tamaño y la calidad de vida.</p>
<p dir="ltr">Voy a ir enumerando cosas así sin mucho orden:</p>
<p dir="ltr">Como podía imaginar hay un manantial de aguas termales que cerraron el día que íbamos a ir. </p>
<p dir="ltr">Hay un museo de la muerte al que fui sin energía. Por un momento pensé que el muerto era yo. Aún no comprendo muy bien cómo entienden los mexicanos la muerte, pero se ríen de ella y la pintan de colores, la personifican y le dan un protagonismo que me hace pensar en si huimos de ella en nuestra cultura. Casi parece un triunfo sobre la misma, pero solo son ideas sobre las que tengo que pensar. </p>
<p dir="ltr">Daniela y su familia nos han tratado a Ribe y a mí a cuerpo de rey. A modo de agradecimiento les hemos obsequiado con una nueva edición de una tortilla de patatas con menos épica que la cubana, pero acompañada de un salmorejo que no estaba nada mal. Un hecho que puede ayudar a entender la comida mexicana es que, para ellos, la tortilla de patatas sola, a pesar de decir que estaba muy buena, era insuficiente, por lo que la tentación de mezclarla con el salmorejo fue demasiado y así lo hicieron. La comida mexicana es combinar elementos, echar salsas, limón, cilantro, chile, cebolla todo lo que haga falta para que cada bocado te explote de sabor en la boca, y vaya que si lo consiguen. </p>
<p dir="ltr">Daniela es profe de arquitectura en la universidad y nos ha llevado a ver algunos de los trabajos de sus alumnos y hemos contribuido a las evaluaciones. impostura que ha sido posible gracias a pasar horas rodeado de arquitectos y que me suenen términos como eje constructivo además de tener mucha jeta.</p>
<p dir="ltr">Lo más impactante ha sido la visita al Cristo roto. Un Cristo de unos 20 metros en medio de una presa al que le faltan una pierna, un brazo y la cruz. Tiene una historia bonita en la que, al parecer, el propio Cristo, cuando lo iba a restaurar pidió que lo dejasen así para que quien lo viera recordase a los que también están rotos. Abajo incluyo una foto.</p>
<p dir="ltr">Aguascalientes ha sido un oasis sedentario dentro de la travesía por el desierto del nomadismo. La ilusión de estabilidad y dejar de ser viajero por unos días para recordar qué era aquello de estar quieto. He notado un poco de entumecimiento al tener todas las necesidades más que cubiertas y al ponerme la mochila me he sentido raro. La quietud es muy seductora pero ahora mismo me apetece más bailar con el movimiento que para parar siempre hay tiempo.</p>
<p dir="ltr">Por último agradecer a Daniela por la hospitalidad, por el libro, por ser tan buena onda, por enseñarnos tantos lugares y por contribuir a construir un mundo más bonito y mejor. A su familia por acoger a dos desconocidos y ofrecerles todo, hasta una botellita de tequila para cuando les echemos de menos.</p>
<p dir="ltr">El próximo destino es Guanajuato. Hasta pronto.</p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEito5SBfyQdvJUXikITSy05jit98-K0huvWVqRSP_KaAyoeB12AwcDqtvoUjQhIv2_bxX68hhJomKqpYR3j9nP9qhkoevGhozA2QpluEuvmJnCUqGWRj0xDUuTTgqaxinlm4GKxZrSiskw/s1600/IMG_20170211_132053511.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEito5SBfyQdvJUXikITSy05jit98-K0huvWVqRSP_KaAyoeB12AwcDqtvoUjQhIv2_bxX68hhJomKqpYR3j9nP9qhkoevGhozA2QpluEuvmJnCUqGWRj0xDUuTTgqaxinlm4GKxZrSiskw/s640/IMG_20170211_132053511.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://lh3.googleusercontent.com/-vp8Oj9a32hk/WJ_GMst8aPI/AAAAAAAAH3g/s1600/IMG_20170211_130925804_TOP.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://lh3.googleusercontent.com/-vp8Oj9a32hk/WJ_GMst8aPI/AAAAAAAAH3g/s640/IMG_20170211_130925804_TOP.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7qpGHwq6zraN8nF_F1rSCHNSQwu1cOwdUAkx5l35ni4rFIt3-cPbGEzFtoFKZWYNozUt_b6sI3U2ofV8RZ3VIob3m4ZSdWfzgbPQtrYf_9_5gP6XBzF5bQ0_2dyXS8cgoG1P0Ao281Ag/s1600/IMG_20170208_124045828.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7qpGHwq6zraN8nF_F1rSCHNSQwu1cOwdUAkx5l35ni4rFIt3-cPbGEzFtoFKZWYNozUt_b6sI3U2ofV8RZ3VIob3m4ZSdWfzgbPQtrYf_9_5gP6XBzF5bQ0_2dyXS8cgoG1P0Ao281Ag/s640/IMG_20170208_124045828.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU9aqRnHNRYrTZGxpEk2u1aeV3AwACM-xdgcH2KowKAaIumgct0ZvbHOxpSPRtQCI2baL86R55IY4DoEAPtdHCcDKBf3rlqjuE3lFPnb6uXGQ6mtGVZrkTNe2terLLrBQikNm_HDRRTU4/s1600/IMG_20170208_115239460.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgU9aqRnHNRYrTZGxpEk2u1aeV3AwACM-xdgcH2KowKAaIumgct0ZvbHOxpSPRtQCI2baL86R55IY4DoEAPtdHCcDKBf3rlqjuE3lFPnb6uXGQ6mtGVZrkTNe2terLLrBQikNm_HDRRTU4/s640/IMG_20170208_115239460.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj96pxPSBqWsJdNjy5d20lY8IjKHUvL7sSIsRuIguagxEA5CSo9KiIURxUghOcRdDgvLUxIzp4lTc-p7SBLWe1R_SIEM9COR4aEie84E-0M1C0an93yOO3m3yLUSzwJKRDM9zHF16ryZCc/s1600/IMG_20170208_123613614.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj96pxPSBqWsJdNjy5d20lY8IjKHUvL7sSIsRuIguagxEA5CSo9KiIURxUghOcRdDgvLUxIzp4lTc-p7SBLWe1R_SIEM9COR4aEie84E-0M1C0an93yOO3m3yLUSzwJKRDM9zHF16ryZCc/s640/IMG_20170208_123613614.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS75_yrzPfVenSimjsLVJdkzqw61AC6rqxBH8zY8XZU7uYfzEKQCY_ySthw01mKtSxUykCJ_udMO9i6q1TvwAovUUZ655gBPsxlWG6EkY5QrprJp6eapAn28OAXppcTVj6vHkBFLeJNDE/s1600/IMG_20170209_183217343.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiS75_yrzPfVenSimjsLVJdkzqw61AC6rqxBH8zY8XZU7uYfzEKQCY_ySthw01mKtSxUykCJ_udMO9i6q1TvwAovUUZ655gBPsxlWG6EkY5QrprJp6eapAn28OAXppcTVj6vHkBFLeJNDE/s640/IMG_20170209_183217343.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1p-IvT7mBlMRiLIdI6fpA6zHwWRVPQc1tubpgcQ-qTKr4OJCwfTCaMdgFGCKgTqPf7hGG0-Yz4d74S_R_C62S5fURK9LB06M04xjjLqXognkwQTW9v1Bgpo8bqjMQ1dymWnQS3zvpeZk/s1600/IMG_20170209_183049260_HDR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg1p-IvT7mBlMRiLIdI6fpA6zHwWRVPQc1tubpgcQ-qTKr4OJCwfTCaMdgFGCKgTqPf7hGG0-Yz4d74S_R_C62S5fURK9LB06M04xjjLqXognkwQTW9v1Bgpo8bqjMQ1dymWnQS3zvpeZk/s640/IMG_20170209_183049260_HDR.jpg"> </a> </div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-30982524532007610242017-02-07T10:17:00.001-08:002017-02-07T13:16:35.730-08:00La naturaleza fractal de los viajes, el universo y todo lo demás<p dir="ltr">Un fenómeno curioso que se da cuando se viaja es lo que he venido a denominar la expansión fractal del lugar. Pongamos que llegas a un lugar que te han recomendado en el que planeas estar un par de días. Llegas y a las pocas horas te empiezan a recomendar puntos de interés y lugares de alrededor que los lugareños y otros viajeros te describen como fantásticos. La curiosidad comienza a hacerse fuerte en ti y a hacerte sentir que esos dos días no te van a servir mas que para ver la punta del iceberg. Decides prolongar tu estancia un par de días más y visitas esos lugares que sufren un proceso parecido y se empieza a disparar tu FOMO (Fear of missing out) y tú, que no quieres perderte nada, decides visitarlos también. En el trayecto has conocido también personas fantásticas con las que quieres pasar más tiempo y que a su vez te van presentando más gente interesante. Al final acabas con varios niveles de gente y lugares que no sabes cómo ramificar.</p>
<p dir="ltr">Hay que decir que estos niveles diferencian al turista del viajero y desde hace unos días me pregunto si soy un turista o un viajero y me desasosiega el espíritu pensar que estoy consumiendo lugares a un nivel superficial aunque a veces no me queda otra alternativa. Estoy visitando lugares turísticos, pero la sensación de encontrar un sitio magnífico que poca gente conoce satisface mucho al viahipster que hay en mí.</p>
<p dir="ltr">En Cuba ya sentí que me dejaba muchas cosas por ver y En México me está sucediendo algo parecido. Primero decir que el tamaño es brutal y que no me hacía una idea cuando planifiqué el viaje. Pensaba pasar de puntillas porque no tenía demasiado interés y empiezo a pensar que un mes es poco para visitar un sitio tan grande. Ya he descartado Baja California y varios lugares que me han recomendado como fantásticos. Cada ciudad que visito se ramifica y le aparecen pueblos mágicos alrededor que no te puedes perder, cascadas con forma de cola de caballo, restaurantes que se come bien y barato a la orilla del mar y sé que por mucho tiempo que tenga, esto no va a cambiar.</p>
<p dir="ltr">Últimamente rumio la idea del viaje como una forma de mirar más de cerca y veo que conceptualmente el mundo se comporta de esta manera expansiva en casi todos los aspectos y cuanto más de cerca miras algo más complejo parece. Supongo que la otra opción es un reduccionismo en el que a veces caemos involuntariamente. Oigo mucho decir "No se me ha perdido nada en ..." y lo achaco a una forma de ceguera bastante útil que te hace reducir un lugar, una persona o cualquier cosa a lo poco que sabes de ella y por ello careces de interés. Viajar es permitir a un lugar expandirse y ramificarse. Mirar algo de cerca es darle la <u>oportunidad</u> de ser. Conocer a alguien en profundidad es hacerlo grande y tener acceso a su complejidad. Si no miramos de cerca solo veremos gente, cosas o destinos turísticos.</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-38978644988988987492017-01-31T20:51:00.003-08:002017-01-31T20:52:55.705-08:00Cuestionamiento regiomontano<div dir="ltr">
Es autobús parece flotar por una alfombra de asfalto y en la ventanilla ponen un paisaje bastante homogéneo formado por unas decenas de kilómetros de llanura semidesértica que cerca del horizonte se levanta en varias capas de la sierra madre junto a la que viajamos paralelos con dirección a San Luis Potosí.</div>
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Nuestro primer contacto con México ha sido en Monterrey en casa de una pareja de couchsurfers fantásticos. Perla y Antonio. Perla es fotógrafa y ha vuelto de Madrid hace unos meses de estudiar un máster. Antonio es economista y trabaja en un taller y tienen la intención de ir a Holanda o Suecia a trabajar en un futuro. La primera experiencia con couchsurfing en el viaje no puede ser mejor. Ambos nos abren las puertas de su mundo y nos integran en sus vidas presentándonos a sus amigos, enseñándonos la ciudad y llevándonos a comer cuando sus trabajos lo permiten.</div>
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El viernes Ribe y yo visitamos el centro de la ciudad que está intentando atraer turistas a pesar de no ser una maravilla de ver. Hace poco hubo bastante violencia pero nos dicen que la cosa está bastante tranquila. Predominan edificios altos sin mucha gracia como bloques de hormigón brutalistas y una gran plaza discontinua. El tiempo no acompaña hace frío y las actividades para hacer no van mucho más allá de visitar el museo de arte contemporáneo donde vemos una expo de pintura y una sobre la luz eléctrica. Esta última tiene obras realmente interesantes. Lo que más nos llama la atención a ambos es la sobreabundancia y lo repletas que están las tiendas de todo lo que uno pueda necesitar, anhelar o encapricharse. El contraste con Cuba es evidente. Vemos los anuncios y los letreros de los negocios competir por la atención del cliente en pocos metros cuadrados. Luces, impresión de gran formato. Las librerías están repletas de libros de autoayuda, espiritualidad, mindfulness y emprededuría, incluso la del museo. El tipo de libros a los que no suelo hacer caso en las librerías españolas aquí triunfan. Pienso en que es todo parte de una rueda retroalimentanda. Más tarde me comentarán que el norte de México está muy influido por Estados Unidos, o como ellos dicen "agringado" y que conforme vayamos bajando esta fiebre emprendedora se va disipando. Perla lo achaca a la baja cultura media del mexicano que lee un libro al año y que estas lecturas fáciles pueden ser una buena introducción. No sé yo.</div>
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Antes de volver vamos a tomar un café a una cafetería orgánica donde la camarera nos pide que le digamos nuestro sueño para escribirlo en nuestra taza. Ribe contesta rápidamente Viajar y yo me bloqueo y le digo a la chica que es una pregunta muy complicada que me hace pensar en que tener sueños cuando se está viviendo uno es construir demasiadas capas y acabo soltando una frase peregrina. Monterrey empieza a confrontarme y a hacerme preguntas.</div>
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El sábado vamos al parque Fundidora con Perla. Una antigua fundición de acero que han reconvertido en parque con muchas actividades culturales. Sigue haciendo frío y en el tejado de una de las fábricas reconstruidas Monterrey me vuelve a cuestionar diciéndome "¿Es usted feliz?". En serio Monterrey, no te pongas intenso, que no estoy a eso ahora mismo. Vemos la Bienal de Femsa y nos reunimos con Antonio para comer.</div>
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Por la noche vamos a casa de Chava, un amigo de la carrera de Antonio que es muy friki de los juegos de mesa y pasamos un buen rato jugando al Catán, Ticket to ride (que en España creo que se llama Pasajeros al tren) y uno de camiones de ganado del que no recuerdo el nombre. Chava disfruta como un niño jugando y explicando el juego, tanto que, al parecer, la mayor diversión de sus amigos suele ser "chingar a Chava" para verlo rabiar. Lo más llamativo de la casa de Chava es que para entrar al residencial hay que pasar por una garita con un segurata que solo abre tras una llamada telefónica al visitado y al que hay que dejarle una identificación y a veces una propina. Un portero extreme.</div>
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El domingo luce el sol y se disipa la niebla. Vemos por fin las montañas que rodean Monterrey y me asalta una pequeña sensación de claustrofobia. Perla y Antonio nos llevan junto a Katty y su hija Emma a comer a un mesón de carretera llamado Los Parientes en Allende, el pueblo de Perla. Katty desde el primer momento nos fascina. Trabaja en una organización relacionada con la integración de los indígenas mientras hace un MBA y cuida de Emma. Solo con oírla hablar sabes que estás ante una mente lúcida que rebosa energía. No para de disculparse por las travesuras de Emma, de un año y medio, con la que empiezo a desarrollar un buen entendimiento que acaba en juegos y diversión que Katty agradece. Después de comer vamos al puesto de elote que los padres de Perla regentan en la carretera de Allende. El elote es la mazorca de maíz cocinada bien sea hervida, asada o cocinada. La comida en México merece un capítulo aparte. Tengo la sensación de que no he hecho más que comer desde que llegué. Me siento más pesado y sobre mi actividad intestinal no voy a entrar en detalles.<br />
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Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-40506517294467678362017-01-27T07:36:00.000-08:002017-01-28T07:13:22.886-08:00La tortilla de patatasZep es una chica turca que lleva 5 meses viajando. Empezó por México y ahora está en Cuba para luego ir a Guatemala. Viaja sola pero nunca está sola.<br>
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Esta es Zep<div><br></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi78CWBopLjHNOsF25Vr61nzznrvecYSajgnVz0vA2hoggQSOUuJZmPHrS8wgP6gXEiDalflbHlozg1itYC8OUYSL3pXBV4XK9au8VnEzr5popTtvFhD5W7H-i_KN4cBivyuRJ4hZSH3sY/s1600/IMG_20170123_165148400.jpg" imageanchor="1" style="font-family: sans-serif; text-align: center; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi78CWBopLjHNOsF25Vr61nzznrvecYSajgnVz0vA2hoggQSOUuJZmPHrS8wgP6gXEiDalflbHlozg1itYC8OUYSL3pXBV4XK9au8VnEzr5popTtvFhD5W7H-i_KN4cBivyuRJ4hZSH3sY/s320/IMG_20170123_165148400.jpg" width="320"></a><br>
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Zeynep es su verdadero nombre y viaja por muchas razones. La salud le ha dado algunos sustos y vivir en la dictadura de Erdogan siendo activista le ha dado otros tantos. Zep no quiere vivir en esa Turquía oprimida y se enerva de ver que nada va a cambiar. Zep busca su lugar en el mundo porque siente que el que tenía se lo han arrebatado.<br>
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Cuando la conocí me dio la sensación de que acaparaba la atención con su acento americano perfecto y su personalidad arrolladora. Su costumbre de llamarte sweetie tampoco me entusiasmaba, pero pronto se ganó nuestra confianza y Ribe y yo sucumbimos al huracán Zep y Baracoa ha sido inolvidable en parte gracias a ella. Un día tuvo la brillante idea de cocinar para los dueños de la casa en la que nos alojamos que tan bien nos estaban tratando. Para hacerse una idea estábamos pagando unos 6€ por noche desayuno incluido y alguna cena que también cayó. Además son una familia super agradable y si vais a Baracoa quedaos con ellos porque merece la pena. Decidimos hacer tortilla de patatas porque a Zep le encanta y Ribe y yo sabemos cocinarla. Ella se iba a encargar de comprar los ingredientes y nosotros de cocinar.<br>
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Una tarde apareció con un kilo de patatas y una cebolla minúscula, un tomate gigante y la noticia de que se apuntaban dos argentinas y una española que habíamos conocido. Tortilla para 10 con un kilo de patatas... Difícil empresa. Al día siguiente decidimos comprar más ingredientes.<br>
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Los huevos nos cuesta un horror adquirirlos. Pasamos la mañana de tienda en tienda comprobado que los huevos, al estar en la libreta de racionamiento no pueden ser adquiridos por alguien que no la tenga, es decir, no cubano; no huevos. Intentamos comprarlos en un puesto de bocatas donde vemos que tienen y nada, pero un tipo nos oye y se ofrece a comprarlos para nosotros en una bodega. Casualmente es un bicitaxista y nos lleva en su bicitaxi al lugar. Entra y compra los huevos y los saca escondidos en su mariconera y los transvasamos a nuestra bolsa o jaba como dicen aquí. Se lo agradecemos y se ofrece a llevarnos de vuelta, pero se rompe el bicitaxi. Nos despedimos de el dándole una moneda a modo de agradecimiento que rechaza.<br>
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Compramos más patatas y más cebollas por la calle y nos vamos a la playa a hacer hambre. Al volver de la playa nos disponemos a cocinar y comprobamos que no tenemos aceite. En la casa no tienen suficiente para freír patatas, así que me aferro a la épica y les digo que empiecen a pelar patatas que yo voy a buscar aceite a las 7 de la tarde. Nadie confía en que lo consiga. Las tiendas que no están cerradas no tienen aceite, así que empiezo a preguntar por bares y restaurantes cada vez más lejos de la casa y con menos esperanzas de conseguir aceite.<br>
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Una chica rubia me asalta enseñándome el menu de su restaurante y yo aprovecho para pedirle aceite. Negociamos y me dice que 2 cuc por el aceite. Accedo. Espero y me saca media botella de aceite de soja. Le pago un billete de 3 cuc. No tiene cambio. Busca cambio en un sitio. No hay. Busca en otro y viene y me da 2 cucs con una sonrisa. Entiendo que me ha hecho una rebaja aunque es posible que se haya liado con el cambio. Vuelvo heroico y me dicen que tenían un plan B que era usar grasa de cerdo.<br>
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Nos ponemos manos a la obra y nos sale una tortilla fastuosa a pesar del fogón eléctrico. Las argentinas y la española flipan. Y la familia nos felicita. La hija, Anabel, guarda un trocito a su novio que va menguando poco a poco. La tentación vence al amor. A falta de pan donde untar el tomate lo ponemos de ensalada y acompañamos la tortilla con arroz blanco.<br>
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Reflexionando sobre el tema nos damos cuenta de que hemos usado el approach inverso. Estamos acostumbrados a pensar qué queremos y conseguir lo necesario para obtenerlo. Aquí parece ser al revés y partes de lo que tienes y lo combinas. Me acuerdo de las palabras de J diciendo que no quiere vivir en un país donde no pueda bajar a comprar lo que necesita su familia a la vuelta de la esquina.<br>
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A la mañana siguiente la dueña de la casa nos prepara una tortilla para desayunar que está casi tan buena como la nuestra. La nuestra estaba sorprendentemente buena. Dice que ve Masterchef España y que deberíamos presentarnos.<br>
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Nos despedimos de ellos prometiendo una recomendación grande y de Zep prometiendo un reencuentro en Guatemala.<br>
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<br></div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-45025201343343861252017-01-27T07:31:00.001-08:002017-01-28T07:15:30.671-08:00Incumplimiento de una profecía<div dir="ltr">
Poco antes de empezar el viaje encontré un libro llamado <i>M</i><i>uerte de un murciano en La Habana. </i></div><div dir="ltr"><br></div><div dir="ltr"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsmj_z8Rcae3UmY61JDZbtjiEsP-Um3d2M9cOD50Obnr91gS-55GBpfVUIp-UYI7KNE38ypE0pXX4CTm6QproeAj8fsf2a0YyEPuh4PBCcuiq-1I2-7xTRR10VFKkME_M3EMhRq2yF2nU/s1600/IMG-20161025-WA0004.jpg" imageanchor="1" style="font-family: sans-serif; text-align: center; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsmj_z8Rcae3UmY61JDZbtjiEsP-Um3d2M9cOD50Obnr91gS-55GBpfVUIp-UYI7KNE38ypE0pXX4CTm6QproeAj8fsf2a0YyEPuh4PBCcuiq-1I2-7xTRR10VFKkME_M3EMhRq2yF2nU/s640/IMG-20161025-WA0004.jpg"></a><br></div><div dir="ltr"><br></div><div dir="ltr">Pensé que era una casualidad graciosa que no me molaba un pelo. El día que nos montamos en el camión para ir de Bayamo a Santiago me vino a la mente el dichoso libro y justo cuando más rápido iba el camión vimos esto.</div><div dir="ltr"><br></div><div dir="ltr"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYv1GSUOarPa_JekLG68uDeQniwzjHQtI3FjCcOj5rD7vQlhgY13eXtlU6L0j3ZikeqcWNgmvWr3AzgiRcHXpO86wOxsKgdEO9ph4y3W1gtEtIvK6gx0DkMoeqrUP5T7ZHl_iNpuHxH4g/s1600/IMG_20170119_123616542.jpg" imageanchor="1" style="font-family: sans-serif; text-align: center; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYv1GSUOarPa_JekLG68uDeQniwzjHQtI3FjCcOj5rD7vQlhgY13eXtlU6L0j3ZikeqcWNgmvWr3AzgiRcHXpO86wOxsKgdEO9ph4y3W1gtEtIvK6gx0DkMoeqrUP5T7ZHl_iNpuHxH4g/s320/IMG_20170119_123616542.jpg" width="320"></a><br></div><div dir="ltr"><br></div>
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Un camión como el nuestro sepultado bajo un camión de maíz con toda la mercancía desparramada por el suelo y un montón de gente entre curiosos y colaboradores que intentaban sacar al conductor atrapado. Los bomberos tardaron en llegar como 20 minutos y las labores de rescate previas implicaban una cuerda, un tractor, un hacha y poca organización. </div><div dir="ltr"><br></div>
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Al volver al camión el conductor iba más despacito y yo me dije que ok, que he pillado el guiño y que no tentaré más a la suerte.</div><div dir="ltr"><br></div>
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Quizá sugestionado porque el día anterior había visitado el cementerio de La Habana, que por cierto está chulísimo, donde vi la siguiente lápida en honor a un paracaidista tocayo mío "Luis, tú no has muerto con tu muerte porque aun muerto en Cuba vives".</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih-bJwAx-ZDHsxV8sZWrF2xEnBnn4aG1o5uofNFr83O3dKMNitZkC5vKNaBLTP2HlsGRqwzjnlMyOZkOOS2kqswuhJoXodPGup96g6LntyGbwbr__1qMP8P1APGYcf20fcbyOD6-6bJsI/s1600/IMG_20170116_133833084.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih-bJwAx-ZDHsxV8sZWrF2xEnBnn4aG1o5uofNFr83O3dKMNitZkC5vKNaBLTP2HlsGRqwzjnlMyOZkOOS2kqswuhJoXodPGup96g6LntyGbwbr__1qMP8P1APGYcf20fcbyOD6-6bJsI/s640/IMG_20170116_133833084.jpg"> </a> </div>
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Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-42801939090825892522017-01-27T06:56:00.005-08:002017-01-28T07:16:38.690-08:00Vallas donde vayas<p dir="ltr">En Cuba, vayas donde vayas hay propaganda donde mi mente espera un anuncio comercial. Me recuerda a los anuncios de televisión española donde te cascan 7 minutos de publicidad interna. El sistema se retroalimenta de esta manera ensalzando los logros en educación y medicina, ensalzando a los héroes, condenando el bloqueo y repitiendo eslóganes que al principio veo como fanatismo, pero cuando me acostumbro a ellos empiezo a temer que se me estén grabando en el subconsciente. </p>
<p dir="ltr">Parece que lo que lo peta ahora mismo es beatificar a Fidel. Veo muchas pintadas en referencia a él. Varios <br>
<i>Yo soy Fidel</i> y otros tantos <i>Fidel está vivo en el pueblo</i>.</p>
<p dir="ltr">El segundo en presencia es el Che, imagen de los billetes de tres pesos que la gente suele coleccionar y yo no me he podido resistir a esa moda.</p>
<p dir="ltr">Sorprendentísima también la imagen de Hugo Chávez en muchos lugares. El mejor amigo de Cuba. </p>
<p dir="ltr">Por doquier también está el busto de José Martí. El poeta favorito de la revolución.</p>
<p dir="ltr">Mención aparte los monumentos megalíticos, la presencia militar, los nombres de las calles idénticos en cada ciudad. Todas tienen una calle José Martí, un parque Céspedes y una plaza de la Revolución. </p>
<p dir="ltr">Cuba vende Cuba y es un producto de marketing que no te queda otra que comprar si eres cubano y hace que la política inunde lo cotidiano. Todo el mundo tiene una opinión. Todo cubano habla de política.</p>
<p dir="ltr">Todo esto contrasta con la poca presencia religiosa. Se ve algún santero que viste de blanco entero y lleva collares. Hay alguna iglesia, pero me da la sensación de que la política sustituye a la espiritualidad en la mayoría de casos. Los héroes son santos. El arte está al servicio de la revolución. El estado provee maná para el pueblo.</p>
<p dir="ltr">Pienso si en nuestro mundo pasa lo mismo y la religión es el capital y ponemos el ingenio, la creatividad y el espacio publicitario al servicio del mismo. La idea la tengo un poco con pinzas, pero intuyo una conexión potente ahí que esperemos que se vaya asentando.</p>
<p dir="ltr">En estos momentos vuelo a Monterrey con el peso en caída libre. Un país donde la jornada laboral es de 45 horas, por lo que se trabaja los sábados y sospecho que reina un capitalismo <i>far</i><i> </i><i>west</i>. Creo que va a ser un contraste interesante.<br><br><br><br><br><br></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGSP37WW2jzEhyphenhyphenK3i9d0ssW-cxzqKvri6T70jPZIIqwarWnEijRlF8u6Y0DRqKrkRe85Fw8Q2oqDUajmzUrfz20p6o0Oml6IplZR-qHFSKrmLDpBuxYDGNNHZyKOwCnAjSKhHvrjFuvqo/s1600/IMG_20170110_164758664.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGSP37WW2jzEhyphenhyphenK3i9d0ssW-cxzqKvri6T70jPZIIqwarWnEijRlF8u6Y0DRqKrkRe85Fw8Q2oqDUajmzUrfz20p6o0Oml6IplZR-qHFSKrmLDpBuxYDGNNHZyKOwCnAjSKhHvrjFuvqo/s640/IMG_20170110_164758664.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEBk_dBZJKhWjwPneno30rDUhjqQBgI6dCtAgOKJco8hyWeHTCdSjLoZsWAJAxtWMO2jcD4KIqJUHeGBjdxviK0hjDr57l_GEs8QRaoBYlLvx-3InByDV3hSB8d-fAouCNRSuDldrYmgk/s1600/IMG_20170123_113039298.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEBk_dBZJKhWjwPneno30rDUhjqQBgI6dCtAgOKJco8hyWeHTCdSjLoZsWAJAxtWMO2jcD4KIqJUHeGBjdxviK0hjDr57l_GEs8QRaoBYlLvx-3InByDV3hSB8d-fAouCNRSuDldrYmgk/s640/IMG_20170123_113039298.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwmJ9eN3BLsGvaaBNnZmQPV74i6z8WKw_MkKkwSTYjweOKbtAc18U8wgVJWn87JlW0CHqA1GQliNwwOHBlBhWnzVAE3Zt_evklc8mvCya9DHuvF6yLKgdBxadcOkIWYpAoEBIRf_FXU9k/s1600/IMG_20170109_162805467.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiwmJ9eN3BLsGvaaBNnZmQPV74i6z8WKw_MkKkwSTYjweOKbtAc18U8wgVJWn87JlW0CHqA1GQliNwwOHBlBhWnzVAE3Zt_evklc8mvCya9DHuvF6yLKgdBxadcOkIWYpAoEBIRf_FXU9k/s640/IMG_20170109_162805467.jpg"> </a> </div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-76930989859307004222017-01-27T06:56:00.003-08:002017-01-27T07:25:49.449-08:00Cuba ya casi es un recuerdo<p dir="ltr">Sentado en el aeropuerto, esperando a que salga el vuelo a Monterrey. Sigo en Cuba pero esto ya casi no es Cuba. En los aeropuertos hay bastante poco de un país. La gente local se mezcla con el extranjero. La voz de megafonía tiene el acento más suave. Las tiendas venden un resumen de todo lo que el turista podría haber comprado en el lugar y no ha comptado, por eso el aeropuerto es un <i>no-lugar</i>, es una gran sala de espera, y a esto no me atrevo a llamarlo Cuba, mejor lo llamo <i>no-Cuba</i>. </p>
<p dir="ltr">Ha sido la primera etapa del viaje y supongo que toca enumerar lo que se me ha quedado en la memoria.</p>
<p dir="ltr">- Baracoa en todos los sentidos. <u>La</u> naturaleza brutal y la gente. La sensación de paraíso en general a pesar del huracán.<br>
- Las casas desbaratadas de La Habana.<br>
- Los almendrones, los Ladas y los baches de la carretera.<br>
- Los edificios.<br>
- Los colores de los coches con los edificios y la ropa de la gente.<br>
- El pollo con arroz y frijoles.<br>
- Las tiendas vacías y el desabastecimiento.<br>
- La propaganda omnipresente.<br>
- El béisbol y el jonrón de Despaigne.<br>
- Los restaurantes tristes sin decoración ni sonrisas.<br>
- La idea de olla a presión.<br>
- Una isla siempre acaba mirándose el ombligo.<br>
- La sensación de seguridad.<br>
- Las colas.<br>
- La guayaba, el mamey, la guanábana, la fruta bomba, la fruta en general y los helados.<br>
- La yuca, la malanga, el boniato y la patata.<br>
- El azúcar oscuro que endulza de una forma poco habitual.<br>
- Los vendedores ambulantes que pegan voces y la comunicación interpersonal a altos volúmenes.<br>
- La intensidad del acento cubano.<br>
- Las humaredas de los coches.<br>
- La gente durmiendo en sitios inesperados.<br>
- Los perros callejeros.<br>
- Los dos tocororos, el pájaro nacional, que vi.<br>
- La tierra roja.<br>
- Pisar barro descalzo en Humboldt.<br>
- Acordarme de Pentxo por beber ron a lo pirata.<br>
- Las risas con Leiva.<br>
- Los poemas leídos por J.<br>
- El compañerismo con Ribe.</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-77402138789555318942017-01-24T17:00:00.001-08:002017-01-24T17:10:07.026-08:00Los coches y el transporte cubano<p dir="ltr">En la postal típica de la Habana siempre aparece un enorme coche antiguo americano que aquí llaman <i>almendrones</i>. Además de su labor cromatico-paisajística, estos coches recorren la ciudad de arriba a abajo actuando de taxis colectivos, básicamente como un bus al que tienes que parar con un gesto que indique el número de pasajeros con los dedos. Los almendrones funcionan con petróleo, generalmente robado de alguna empresa estatal, y dan un olor característico a la ciudad. </p>
<p dir="ltr">Los almendrones conviven alegremente con otras especies entre las que destacan coches soviéticos de la marca Lada o Moscovitch, coches chinos modernos de marca Geely, carruajes de caballos, bicitaxis, motos, bicis, sidecars, autobuses amarillos como de colegio americano y un sinfín de ingeniosos transportes. </p>
<p dir="ltr">Es muy frecuente ver a alguien reparando un almendrón en un lado de la carretera. En Cuba no se tira nada, todo se arregla y se reutiliza. Además no parece haber muchas grúas.</p>
<p dir="ltr">Cabe decir que en las autopistas habitan vendedores ambulantes de queso, plátano, pollos, maní y cualquier cosa imaginable. Ocupan casi un carril de los dos posibles. Se cruza la autopista bastante a lo loco y los cambios de sentido se hacen por la mediana.</p>
<p dir="ltr">Una forma de transporte bastante habitual es el camión. Una forma de viajar muy barata pero un poco incómoda. Por menos de un euro puedes ir de una ciudad a otra hacinado como cabeza de ganado y tratado como tal. Adjunto foto de Ribe disfrutando del confort <u>del</u> camión.</p>
<p dir="ltr">Creo que eso es todo lo que tenía que decir sobre aparatos de locomoción. Parece que he dejado el formato diario periodístico y he vuelto al ensayo. Parece que al cambiar de zona y de compañía el viaje y el blog un mutado en algo distinto.</p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrbqIw1EEFimHP7Puzrtb4CJCbOQNYRtBPFPhFu-DjCvDsZs9xnHYWvA1x9T6WMmDFSGyd-0kUHxuBMiySChWwE08xCivS2oof7k05JIRlKq_bdimiGA5EVBC7CFCERuN7R-90OfvBFuQ/s1600/IMG_20170119_095902928.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhrbqIw1EEFimHP7Puzrtb4CJCbOQNYRtBPFPhFu-DjCvDsZs9xnHYWvA1x9T6WMmDFSGyd-0kUHxuBMiySChWwE08xCivS2oof7k05JIRlKq_bdimiGA5EVBC7CFCERuN7R-90OfvBFuQ/s640/IMG_20170119_095902928.jpg"> </a> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZQ518b8RuivO3AZpK-yeQ59UOKMAHtw0VBsviZnRtwPMlEcwHJER4pgxv2hyphenhyphenQkWWAs59EpZn68QmYvznx8sNxA3NFnTEDq2-Ow8OtkS6YSRUVgSdbsmtJIEdA4VJxxtpB0OnWhMIw3Vs/s1600/IMG_20170110_164936489.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZQ518b8RuivO3AZpK-yeQ59UOKMAHtw0VBsviZnRtwPMlEcwHJER4pgxv2hyphenhyphenQkWWAs59EpZn68QmYvznx8sNxA3NFnTEDq2-Ow8OtkS6YSRUVgSdbsmtJIEdA4VJxxtpB0OnWhMIw3Vs/s640/IMG_20170110_164936489.jpg"> </a> </div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-4113808097490545832017-01-20T18:21:00.001-08:002017-01-24T17:10:13.620-08:00Adagios cubanos<p dir="ltr">"Patria o muerte, valga la redundancia" JM</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-53584068264986910132017-01-19T15:51:00.003-08:002017-01-19T15:56:22.411-08:00Bayamo, cuna de la nacionalidad cubana<p dir="ltr">Llevo días sin escribir. Tengo la mirada acostumbrada a Cuba. Estos días han sido de viaje más turístico con excursiones a caballo y actividades guiris que no creo que interesen demasiado. </p>
<p dir="ltr">Ya no me impresionan los caballos por la autopista, la gente vendiendo queso, los baches criminales, los perros callejeros o los coches antiguos. Ya estoy aplatanado como se dice aquí.</p>
<p dir="ltr">Después de 14 horas de bus Ribe y yo hemos llegado a Bayamo en la provincia de Granma. Granma es muchas cosas. Provincia, periódico, equipo de béisbol y un barco que dio nombre a todo lo anterior. </p>
<p dir="ltr">Buscamos un sitio donde cenar. Aprovecho unos minutos de wifi para buscar recomendaciones en TripAdvisor y encontramos un restaurante en el top. En la puerta encontramos unos holandeses a los que no han servido por ir en shorts. Decidimos no comer * ahí y vamos a una hamburguesería que hay cerca. Los locales parecen todos cerrados aunque el cartel pone abierto. Esto nos llama mucho la atención y nos preguntamos si es porque no quieren que entre gente o porque piensan que la gente no entrará al verlo vacío. Entramos en uno para tomar un cerveza y enseguida nos instan a que nos sentemos a pesar de que no hay nadie más y que no tienen cerveza. Todo es muy extraño.</p>
<p dir="ltr">La hamburguesería es indescriptible. Nos sentamos y en seguida se nos sienta un señor al lado pidiendo permiso a pesar de que hay mesas libres. El hombre lleva una bolsa con más de ocho hamburguesas. Nos comenta que solo sirven dos hamburguesas por persona y que él está comprando para su familia y que para que le den más tiene que cambiarse de mesa y pedir de nuevo. Se las traen y el tipo se marcha con sus hamburguesas y unos cuantos refrescos de naranja en plástico. Otra señora se sienta con nosotros con el mismo propósito y empieza a hablarnos del partido de béisbol. Todo el mundo está pendiente del béisbol y la mujer dice tener un presentimiento de que Granma ganará el juego de hoy. </p>
<p dir="ltr">La camarera desganada nos trae unas hamburguesas que distan mucho de tener buena pinta. La carne parece pollo. El queso es rosa y el sabor... No está mal. El precio son 10 pesos cubanos que viene a ser unos 40 céntimos de euro. Una cena realmente barata. En efecto se trata de un establecimiento del estado y como tal está decorado con la más absoluta austeridad. Los manteles son de tela y el ambiente me recuerda a un restaurante chino al que le han eliminado toda decoración. Pienso en que allí nadie está sonriendo. La verdadera Cuba parece tener el rostro severo.</p>
<p dir="ltr">Vamos a un bar donde una cerveza nos cuesta lo que cuatro hamburguesas. Obviamente estamos en la zona más turística en un establecimiento privado. Vemos el béisbol y Granma pierde 3 a 0 contra Ciego de Ávila. Primer partido de los 7 que decidirán el campeón de la serie nacional cubana. Es la primera vez que Granma llega tan lejos. Le explico lo poco que sé de béisbol a Ribe y el partido transcurre sin que nada suceda. Acabamos la cerveza y vamos a La casa de la trova donde hay música en directo. Nos dicen que "es free" y decidimos ir. Hay un grupo tocando y escuchamos Guantanamera por enésima vez. Efectivamente era un cebo pues la cerveza ahí nos cuesta 2 CUCs, dos euros, seis hamburguesas. Además integran vendernos CDs del grupo en tres idiomas y me empiezo a sentir muy guiri.</p>
<p dir="ltr">Cuando la banda termina de tocar todos los cubanos se reúnen alrededor del partido y en un momento dado uno avisa de que Granma ha empatado en la séptima entrada. Estamos cansados por haber pasado la noche de viaje en bus y decidimos volver a la casa donde Reinaldo, el dueño, nos invita a ver el partido junto a él y su mujer. Me cuenta curiosidades como que los equipos cuentan con jugadores de otros equipos ya eliminados o que algunos que están jugando en Japón han venido a echar una mano. </p>
<p dir="ltr"> Siguen empatados en la décima entrada cuando sale Despaigne a batear. Un gordito en el que todos tienen mucha fe. En el primer bateo manda la bola a las nubes y Reinaldo se pone de rodillas en el suelo y me choca la mano. En la calle se oyen gritos como si fuera un gol del Mundial. El Pitcher de Ciego de Ávila se viene abajo y lo cambian. Poco después Granma elimina a tres y ganan el partido. Reinaldo goza como loco y me dice que ya somos granmeros. </p>
<p dir="ltr">A la mañana siguiente una viejecita nos parará para decirnos Arriba Granma y pienso en la importancia del deporte como pegamento social. </p>
<p dir="ltr">Ponemos rumbo a Santiago de Cuba para ir a Baracoa. Nos montamos en un camión que por 25 cups nos lleva a Santiago desde Bayamo. 1€ en lugar de los 10€ que cuesta en autobús. Menos comodidad pero más...<br></p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX0t6UePtIB_6qoiYF_R0eECur_YI7nfRzUuMrt7xlinQ4T0APxUzvNjPT8sG2LSNaYJJKDBwnJJibaoOqATS9unMKxWryjx7g93Elx-6ESvrFe1WrsGNdDPmLQDTonBkl0aNyBLCphy4/s1600/1484842467558.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiX0t6UePtIB_6qoiYF_R0eECur_YI7nfRzUuMrt7xlinQ4T0APxUzvNjPT8sG2LSNaYJJKDBwnJJibaoOqATS9unMKxWryjx7g93Elx-6ESvrFe1WrsGNdDPmLQDTonBkl0aNyBLCphy4/s640/1484842467558.jpg"> </a> </div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-17575403884618255332017-01-19T15:51:00.001-08:002017-01-19T15:56:20.567-08:00Colorear el abandono<p dir="ltr">Nos despierta el canto de un gallo insomne que me recuerda a la campana de la iglesia que hay junto a mi casa en Murcia que se confabula con un semáforo para perturbar el sueño a horas intempestivas. Me ducho con agua fría y desayunamos unas tostadas con mantequilla que prepara Yaniel. </p>
<p dir="ltr">Janios nos recoge en el Lada y ponemos rumbo al centro de la Habana. Casa sitio donde miro me estimula. Todo son colores y vegetación. En la carretera reina el caos. Caóticos baches en la carretera. Caótica conducción. Aquí las reglas están para incumplirlas dice alguno. Es muy difícil describir el tráfico. Gente subida en la parte de atrás de camionetas. Una vieja negra conduciendo un tractor que remolca una cisterna... Los perros callejeros se cruzan y en un momento se nos cruza un gallo que parece recordarnos el despertar que vamos a sufrir a lo largo del día. </p>
<p dir="ltr">Paramos en un banco lejos del centro a cambiar dinero. El olor a Oficina vieja la gente esperando en sillas sin respaldo. La suciedad. Lo despacio que funciona todo. La gente. Sus vidas. Un militar muy viejo con un arma. Cambiamos los euros por unos cuantos cucs y seguimos hacia la famosa plaza de la revolución.</p>
<p dir="ltr">La política en Cuba es omnipresente. Acostumbrado a que las vallas publicitarias anuncien productos me choca muchísimo ver cómo cada valla publicitaria aquí tiene mensaje político acerca de la bloqueo, educación, amigos del comunismo... La venta de un producto que no te queda más remedio que comprar. Las paredes pintadas con mensajes de recuerdo a Fidel. Hasta siempre comandante. Fidel es el pueblo. Por todas partes su imagen y la del Che. Es muy difícil hacerse a la idea de la magnitud de la presencia propagandística. Cuba es política y las conversaciones no pueden más que girar en torno a ello.</p>
<p dir="ltr">La siguiente parada es la Universidad. Un edificio monumental que contrasta con la pintura desconchada de las paredes por dentro y los muebles viejos. A L le sorprende la presencia mayoritaria de estudiantes de raza blanca y preguntamos por el racismo en Cuba y obtenemos silencio como respuesta.</p>
<p dir="ltr">Empiezo a ver escombro por todas partes. Grietas inmensas. J dirige nuestra mirada hacia lo ruinoso y nos explica que su conocimiento tan profundo de la historia de su país le impide ser participe de todo esto. Recuerdo las conversaciones que teníamos en la oficina donde me explicaba lo mal que estaba todo allí y yo le preguntaba por datos que escuchaba. Cada vez más me alegro de haber venido a verlo de primera mano. Me alegro de haber venido con él y de verla a través de sus ojos. Su actitud de renegado apenas denota conflicto. Está tan seguro de que todo esto está mal que no parece albergar ningún amor hacia su propia tierra, sensación de la que desconfío y en la cual espero encontrar alguna flaqueza.</p>
<p dir="ltr">Caminamos hacia el hotel Nacional por la calle 23. La ruina se convierte en una constante. Cada edificio parece abandonado. Me sorprende cómo se integra la vegetación en la arquitectura. Como si la vida se abriese camino en cualquier lugar. Edificios abandonados llenos de vegetación. Edificios no abandonados llenos de vegetación. Edificios que deberían estar abandonados llenos de gente. Que en lugar de verde colorean los balcones con los colores de la ropa. Vida abriéndose camino. Gente en estado vegetativo. J llegará a describir como Zombies. Gente vegetal sin nada que hacer. Ninguna ocupación más que ocupar un espacio.</p>
<p dir="ltr">Me empiezo a fijar en los colores y no dejo de pensar en la idea de colorear el abandono. Como si la ruina de colores pastel fuese menos ruina. </p>
<p dir="ltr">Llegamos a la embajada americana. Bosque de banderas. Supermercado. Electrodomésticos caros. comida y conversación. </p>
<p dir="ltr">Capitolio y ruina. <br>
Iglesia<br>
Habana vieja y hedonismo. Años 50</p>
<p dir="ltr">Alejandro. Santiago Feliu. El fantasma de Vladimir.</p>
<p dir="ltr">Hospitalidad y su correspondencia.</p>
<p dir="ltr">Siento que hoy han sucedido más cosas que en meses. Estoy tan cansado que se me cierran los ojos nada más acostarme. Siento que me ha despertado un gallo y se me han llenado los ojos de cosas vistas. Mi conflicto es más grande porque sé más. No he encontrado respuestas, solo he sido tensado la cuerda del conflicto. Ahora sé más, y eso implica estar menos seguro de todo. Redactar mejor. Siento que mi huida de la política no sería posible aquí. Quién hubiera sido yo aquí? Me hubiera rebelado? Sería un zombie?</p>
<p dir="ltr">Me invade como siempre la incapacidad de transmitir lo vivido. De que todo es demasiado complejo y mi osadía de intentar plasmarlo es algo inútil. que lo único válido que se puede hacer es escribir Mamá estoy bien y seguir consumiendo colores con los ojos. </p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnA_2fpGxf-YeQ-WVf0dOIAx_ygTh8Az4JAaj_N0PTCDNKLPL6XYOCme-bMOOAqH8eR2UECRDcsn7iGULgNJgfVWDKjIcjHzkFOLN2aBg4XAn4cInP-1phVwVr4_zbAOgXOe7dBzAfagM/s1600/IMG_20170109_203632816.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnA_2fpGxf-YeQ-WVf0dOIAx_ygTh8Az4JAaj_N0PTCDNKLPL6XYOCme-bMOOAqH8eR2UECRDcsn7iGULgNJgfVWDKjIcjHzkFOLN2aBg4XAn4cInP-1phVwVr4_zbAOgXOe7dBzAfagM/s640/IMG_20170109_203632816.jpg"> </a> </div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-10989608852661658182017-01-19T15:50:00.003-08:002017-01-27T07:04:07.025-08:00Los contrastes<p dir="ltr">Día tranquilo. Nos levantamos con calma y esperamos a J que llega en el Lada para llevarnos a alquilar un coche que nos permita viajar fuera de la Habana. Lo conseguimos a través de Jorgito, un contacto de la madre de J que hace de intermediario con una agencia para que no nos timen. La madre de J nos dice que aquí todo funciona así, que tienes que conocer a gente para conseguir cualquier cosa. Esperamos tomando primero café y luego cervezas y así se nos va la mañana.</p>
<p dir="ltr">Pasadas unas horas tenemos un coche bastante aceptable de la marca china Geely. La comodidad de un coche moderno en contraste con uno de los años setenta es increíble. J dice que se le ha pegado a la ropa el olor del Lada y que no le gusta. Yo le digo que me recuerda al Diane 6 de mi infancia. El olor, las vibraciones de los asientos, el sonido agudo y armónico del motor...</p>
<p dir="ltr">Comemos en el morro donde hay unas vistas espectaculares de la Habana. Una vez más pedimos algo de la carta que no tienen. Nos demoramos hablando en la comida y nos acercamos a ver a los suegros de J. Llegamos a Alamar. Un barrio muy humilde que me recuerda a los fumaderos de crack del Bronx de las películas. Subimos once pissos a pie porque el ascensor está roto. La sensación es de una especie de miedo seguro. Sabes que no te va a pasar nada pero la estética te daría miedo en cualquier otro lugar. Descubrimos que J se ha equivocado de edificio tras preguntar a la gente. Consecuencias de la arquitectura comunista colmenar. Probamos en el siguiente bloque. Exactamente igual pero con el ascensor funcionando. Subimos hasta el penúltimo piso y al fin encontramos la casa de Eduardo y Margarita. </p>
<p dir="ltr">Eduardo es un comunista convencidisimo antiguo profesor de universidad enfermo de cáncer suegro de J. Nos reciben amablemente y nos ofrecen café. La casa es una celda en una colmena. La casa rebosa libros con los lomos gastados a los que han añadido el nombre con papel y boli. J se pone al día a nivel familiar. Llega el excuñado de J que recibió un premio de National Geographic a los mejores arqueólogos. <i>Emerging</i><i> </i><i>Archeologist</i>. Pero debido al embargo no le dieron los 10.000 dólares de premio. Encontró un barco islandés anterior a la llegada de los españoles. El descubrimiento del siglo al parecer pero que no ha tenido ninguna repercusion mediática. </p>
<p dir="ltr">Cuando ya nos estamos yendo empiezan a preguntar a los españoles por las diferencias entre Cuba y España. L comenta acerca del precio de la leche y replican que tienen leche en polvo gratis. L, imprudente, dice que con el sueldo no se puede comprar eso. A mi me tientan con el precio de las cosas y contesto que he visto el precio de unos bombones muy alto. Me contestan que no es de primera necesidad y decido no entrar en debate. Empiezan a hablar del bloqueo. No dejan de repetir que estamos en el tercer mundo. Que no se nos olvide. Me llama la atención todo lo analógico. Eduardo es una biblioteca andante. Dice que en los libros tiene todo lo que necesita saber. Me pregunto cómo sería esta persona con acceso a internet. Pero ni me planteo comentárselo. ¡Olvidatedeso!</p>
<p dir="ltr">Decidimos hacer tiempo en un bar junto al museo del ron. Empieza a tocar una banda de son. Un contrabajista, un guitarrista, un percusionista y un tres que es un instrumento parecido a la bandurria con tres cuerdas dobles. El segundo tema que toca me eriza la piel. Dice algo de "Por mujeres como tú. Estoy estacionado en el fracaso". Una sensación de superposición de emociones. Como un erizar multidérmico. Solapamiento emocional... Parece un interludio musical apolítico que nos permite relajarnos ante lo que veremos después.</p>
<p dir="ltr">Vamos a casa de Yohan y Dely. Un matrimonio con dos hijos que viven en un palacio en comparación con la casa de Alejandro. Aún así se trata de una casa humilde donde viven con dos niños. Sabri que ronda los 8 y Diego de 11. J dice que Yohan es su hermano y que lo que le haces a uno se lo haces al otro. Dely y Yohan hacen una pareja muy moderna. Tanto que sorprende que en un país bloqueado se vean tan de su tiempo. Algo se me escapa en esto. Veo que el niño lleva una camiseta con dibujos de Minecraft y le pregunto si juega. La madre me dice que el niño quiere ser youtuber. </p>
<p dir="ltr">No entiendo nada. En un país sin YouTube cómo alguien puede ser youtuber. ¿Cómo conocen al Rubius y a toda la farándula? Me hablan de wifinet y del paquete. Una red local hecha a mano tirando cable que conecta toda Cuba de forma clandestina. El paquete es una cantidad de información impresionante volcada en la red que incluye series, vídeos de YouTubers... Flipamos literalmente. Hablamos de cómo la tecnología se abre camino cuando se le pone límites. Cómo la ética hacker abre puertas para que la información fluya por el subsuelo. Flipo nuevamente. Menudo contraste. Menuda diferencia entre un niño de 11 años lleno de vida que quiere ser informático, aprender a programar y jugar online, como cualquier niño del mundo, con el anciano enfermo de cáncer que morirá pronto en una colmena. Parece una triste metafora de la sociedad cubana. Un viejito al que te pasarías horas escuchando acerca de sus teorías sabiendo que la verdadera revolución la hace un niño de once años con ganas de jugar online.</p>
<p dir="ltr">Dely lo califica como la válvula de escape de una olla a presión.</p>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-59331802298523865862017-01-19T15:50:00.001-08:002017-01-19T15:57:20.679-08:00En mitad del océano<p dir="ltr">En algún lugar en medio del Atlántico he sido consciente de lo que es irse.</p>
<p dir="ltr">He decidido ver Interestellar en la pantalla de delante de mi asiento y me he dormido en casi todo el principio de la película. </p>
<p dir="ltr">Es duro dejarlo todo dice Matthew. Establezco un paralelismo entre el viaje exploratorio de interestelar, el planeta de melancolía y mi viaje.</p>
<p dir="ltr">Junto a mí viaja un señor cubano de pocas palabras cuyo único entretenimiento durante todo el viaje es mirar en su pantalla el lento movimiento del avión. Pasa las 10 horas de vuelo así. en un pequeño momento de desesperación increpa al avioncito de la pantalla diciéndole ¡Vamoos!. Comparte conmigo un pastelito que le sobra de la comida. Un bocata de carne y cualquier cosa que le sobre. Detrás de mí viaja un verdadero animador de fiestas equipado con un altavoz bluetooth muy potente que aprovecha para conectar cada vez que la tripulación de despista provocando la animación y la risa de su alrededor y la frustración de una mujer española que quería ver una película. La mujer se le queja y a mí me parece que la queja está muy fuera de lugar, lo cual me sorprende pues en España está situación me hubiese resultados están a mí tambien. Debe ser que sin darme cuenta ya he aceptado que estoy en Cuba y Cuba parece ser eso. En un momento en que me quedo dormido me despierta un aplauso. Al parecer el animador ha conseguido una heroicidad y ha encontrado una madre lactante de repuesto para un niño que lloraba porque a su madre se le había cortado la leche. El hombre había pedido a voz en grito una teta provocando la risa de todo el pasaje. </p>
<p dir="ltr">Aterrizamos en un nuevo aplauso generalizado al que me sumo y el animador vuelve a poner música. Contrasta este ánimo con sus continuas referencias a la supuesta costumbre de robar las maletas por parte de los empleados del aeropuerto y quejas generalizadas sobre lo que no hay en Cuba y si hay en España. Intuyo un poco de sorna hacia los españoles que vienen de turismo a Cuba.</p>
<p dir="ltr">Cruzo los trámite burocráticos y mi mochila tarda en salir una hora larga desesperante. En la salida me espera Carlos Luis. El padre de Janios, un ex compañero de trabajo cubano que se ha unido al principio del viaje. El padre Janios es un ingeniero de 74 años que sigue dando clase en la Universidad. Después de una hora de espera no muestra ni una muestra de desesperación, casi parece que de alguna forma ha disfrutado la espera y me acuerdo de mi compañero de asiento y de su falta de necesidad de entretenimiento.</p>
<p dir="ltr">Nos dirigimos al párking y nos subimos a un Lada blanco. Un coche ruso que me trae recuerdos de los coches de mi infancia. El olor, el sonido del motor... Parecen máquinas distintas a los coches actuales. Cero electrónica. Hago el gesto ya mecánico de ponerme el  cinturón de seguridad y mi mano se encuentra con un vacío. No hay cinturón. </p>
<p dir="ltr">Llegamos a la casa donde la madre de Janios nos recibe y me ofrece de todo lo que tiene. Le acepto una cerveza y un café. La cerveza no tiene etiqueta ni marca y los vidrios tienen distintos colores. Al parecer es una cerveza estatal que está muy buena. Hago esfuerzos para que no se me escape que su hijo llega en unas horas ya que es una sorpresa y yo soy muy bocas. Hablamos un buen rato y conscientemente eludo el tema de la política. El padre de Janios me ofrece un puro que acepto gustoso y nos hacemos una foto. Me enseñan una cartilla de racionamiento. Por ahora lo más sorprendente del viaje. La primera prueba tangible de que estas en un régimen comunista y que la vida allí no es como los vídeos que les enseñan a los turistas. Pienso que ver esto está más en línea con mi idea del viaje que ver peces de colores haciendo submarinismo. </p>
<p dir="ltr">Ponemos rumbo de nuevo al aeropuerto y esperamos una hora hasta que salen Janios y Leiva. Llegamos a casa y la sorpresa a la madre de Janios es mayúscula. No dejará de hace referencia a los temblores que le ha provocado. La madre nos saca una ensalada que llama ensalada fría. Una especie de ensaladilla rusa con pollo, cebolla y piña en mayonesa y mostaza. </p>
<p dir="ltr">Janios pide los periódicos de "ese" día. Y nos sacan periódicos del día de la muerte de Fidel. Me sorprende ver portadas idénticas de dos periódicos distintos. </p>
<p dir="ltr">Son las 22 pero para mí son casi las 6 de la mañana y mi cara delata el sueño y me lo notan. Ponemos rumbo a la casa en la que nos hospedamos. Los cubanos ahora pueden alojar turistas y esto ha convertido sus casas en una especie de hospedajes forzados. A pesar de estar muy cansado hablamos un rato con los dueños de la casa. El chico se llama Yaniel al que mi amigo Daniel llama tocayo. Tras resolver el entuerto nos vamos a dormir.</p>
<p dir="ltr">Nos despierta un gallo.</p>
<p dir="ltr">Supongo que la extensión de esta página se debe a lo sorpresivo de todo lo visto. Sospecho que, como pasa con todo, cuando la vista se acostumbre me centraré en lo esencial, pero ahora mismo todo me llama la atención. Todo es nuevo, cualquier rincón tiene algo. Cualquier ventana es llamativa. </p>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSfeO8x_ejExAlvGCWOQWaAQ2_Jpa8bFjXAKTS5f81k5PW-sfJV8HJuJSlvIWTWxBbI86w_lU0pKO6w8spZqANq6_qwOHHwDM9q6ZppOP5kZtHR_mkgoVqerO8S5UACLLULb4c7DfjyaM/s1600/IMG_20170108_172319651.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"> <img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSfeO8x_ejExAlvGCWOQWaAQ2_Jpa8bFjXAKTS5f81k5PW-sfJV8HJuJSlvIWTWxBbI86w_lU0pKO6w8spZqANq6_qwOHHwDM9q6ZppOP5kZtHR_mkgoVqerO8S5UACLLULb4c7DfjyaM/s640/IMG_20170108_172319651.jpg"> </a> </div>Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-2796189653469868696.post-65320926185173724542017-01-01T07:56:00.001-08:002017-01-01T07:56:52.850-08:00Presentación, nudo y desenlaceDe estas tres palabras hay una que sobra. Presentación es la invitada por compromiso a esta fiesta. Nudo y Desenlace, a pesar de ser antagónicos, parecen llevarse bien y hacen complot para marginar a Presentación. Planean cambiarla por cordel, soga o cable. Algo enmarañable y desenmarañable, y no Presentación, que parece un nombre de señora a la que llaman Presen* o PowerPoint. Sirva esto a modo de presentación a la presentación.<br />
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Para el que le gusten los nudos y los desenlaces le advierto que en este blog solo habrá presentaciones. No habrá aventuras ni finales épicos. Todo una llanura descriptiva, nada de acción, ni una sola explosión, ni un disparo, ni un romance, ni una trama. Todo será estático y puro.<br />
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No se lo cree nadie.<br />
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En fin, que esto será el blog donde irá a parar todo lo que tenga que decir sobre el viaje que llevo planeando durante el recién difunto** 2016.<br />
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Avisos:<br />
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<li>Normalmente escribo en libretas. Estoy obsesionado con la caligrafía y escribir tecleando cada vez me gusta menos. No sé quién hay al otro lado. No sé para quién escribo. ¡Quién es usted!</li>
<li>Intentaré escribir algo al menos una vez por semana. Pero quien me conoce sabe que mi talón de Aquiles es la constancia. Aquíles digo... jejejeje</li>
<li>El tono será cambiante dependiendo de mi estado de ánimo. Intentaré que sea risas, pero quiero matar al payaso de vez en cuando y escribir un poco de todo.</li>
<li>Sobre el título escribiré algo más adelante.</li>
<li>No creo que esto vaya a ser un blog de consejos de viaje. De esos hay muchos, pero si tenéis preguntas podéis plantearlas en los comentarios.</li>
</ul>
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<span style="font-size: x-small;">*Me gustan mucho los nombres de señora como Asunción a la que llaman Asun. He empezado a tejer conexiones y he pensado en señoras y sus abreviaturas. Asuntas llamadas Asun también y creando confusiones. La asunción de que se Asun sea asunción y no Asunta. Presunta, llamada Presun a la que confunden con Presen. Asun, Presen y Presun. Estas tres amigas que me han dado unos minutos de diversión pequeña. </span><span style="font-size: x-small;">Desen también cabría. Doña Desenlace. Parece que le pega más a una mujer. </span></div>
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<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
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<span style="font-size: x-small;">** Difun, que se llame Difunto y le llamen Difun. No, cómo se va a llamar difunto. Algo que ver con difuisión. Don Difundorio ha venido esta tarde de visita. </span></div>
Chexpirithttp://www.blogger.com/profile/08706235823084372720noreply@blogger.com0